DeMeNTeS LiTeRaRiaS

El arpa de hierba, de Truman Capote

2012-01-31T13:32:00.004+01:00

Aunque la mayoría de los lectores ya conocen a este autor por títulos como Desayuno en Tiffany's o A sangre fría, esta última considerada un hito en la literatura norteamericana del s. XX, me gustaría recomendar esta pequeña novela de tan solo 187 páginas, que al menos a mi parecer, también se merece un hueco en la historia literaria.

Por un lado, la acción se sitúa en el campo, en un pequeño pueblo donde todos los personajes se conocen, y cuyo epicentro económico reside en la persona de Verena. Verena y Dolly, dos hermanas de edad avanzada, son dos polos opuestos: Dolly es introvertida pero cálida, educada y algo excéntrica; su negocio consiste en la elaboración de una especie de pócima que sirve (en teoría) como cura para la hidropesía, mientras que Verena, de carácter seco y posesivo, mantiene el hogar gracias a los negocios que mantiene en todo el pueblo. Por otro lado, Collin, un joven que debido a la muerte de sus padres tiene que vivir con estas dos mujeres tan dispares aprenderá unas valiosas lecciones junto a Catherine, la simpática y habladora criada de Dolly. El conflicto aparece cuando una de las hermanas supera el límite de la avaricia y el egoísmo que los habitantes de la casa pueden soportar. Es entonces cuando entrarán en juego otros personajes de un carisma excepcional como Riley Henderson o el juez Cool, pero...

¿Qué es lo convierte El arpa de hierba en una novela sobresaliente? La sencillez de estilo, carente de pretensiones, y sobre todo, la sorprendente capacidad del autor para profundizar en las dos caras del alma humana sin dejar de lado sus tonos grises, todo ello dentro de un marco de acciones absolutamente cotidianas que no por ello dejarán de sorprender y cautivar al lector que esté buscando una lectura honesta y conmovedora.

Por: Zeta Ibarzo.

La llamada de la selva, de Jack London

2011-11-16T00:27:00.001+01:00

Jack London publica esta pequeña novela de aventuras en 1903, considerada en este primer momento como una obra destinada a un público juvenil, debido a la naturaleza de su protagonista Buck, un perro de raza san bernardo. Sin embargo, desde entonces, los lectores no sólo han conseguido, progresivamente, alejarla de los prejuicios que conlleva dicha clasificación, sino que la crítica ha consagrado esta obra como la primera novela de aventuras que se aleja del modelo clásico.

Y es que La llamada de la selva, tiene todo lo que el lector puede desear encontrar en un libro (no se me ocurre mejor halago), comenzando por un héroe valiente, original y carismático, no tanto por tratarse de un animal doméstico que es capaz de pensar como lo haría un ser humano, sino por llegar más allá del pensamiento filosófico de su tiempo. Es decir, Buck es un 'animal' visionario que se ve atrapado en el caótico mundo de los humanos, al que no corresponde. Sin embargo, es en este punto donde se desmarca J. London del resto las novelas anteriores de aventuras: podría haberse quedado en una entretenida y llamativa crítica a las crueles prácticas contra el mundo animal, pero decide dar un paso más, y hacer que Buck evolucione hasta ser él mismo el que modifique la realidad, el mundo que le rodea. No serán los dioses, la magia, la casualidad o el destino quién decida el rumbo del protagonista, sino el individuo, con plena conciencia de sí mismo y su naturaleza, el que marque su camino, siempre hacia adelante.

Por: Zeta Ibarzo.

Situación tensa o No saber cómo mirarte, de Marina Teba Sánchez

2011-08-03T12:28:00.001+02:00

Con las letras inacabadas
y el pasado a las espaldas
ya no sé cómo mirarte.

Después de duelos
sin espadas,
acabados al empezar,
los labios se me han secado
al contemplar
que lo que vivimos
fue en vano.

Las tardes en la piscina,
las canciones al piano
y tu mano en mi espalda
no se antojan
buenos recuerdos.
Pero sí empañan
el ambiente.

Es curioso cómo la gente
pasa de ser todo
a mirarte de frente,
tras una mesa,
con la copa a medias
y sin sentir nada.

Marina Teba Sánchez

Mi blog: http://teysa.blogspot.com/

Dos Caras, de Rodrigo Luna

2011-07-22T17:27:00.006+02:00

Debía ser frío, ya que no podía permitirse fallar por nada en el mundo y menos ahora que su palabra y su honor estaban en juego. Sus golpes debían ser bombas atómicas, su cuerpo debía ser una montaña de titanio, debía ser rápido como una bala… y no podía permitirse nada menor que eso ya que eso era lo que se esperaba del “Mysterious Clown”.

Se puso el gorro de bufón y se acomodó los guantes mientras comenzaba a caminar hacia el círculo de combate, estaba tenso, sentía miedo, pero no lo mostraba, su deber era esconderlo todo. Las luces del lugar deformaban su sombra dándole un aspecto tétrico, sus ropas, unos pantalones negros con decenas de parches blancos mientras que su camisa era blanca pero estaba completamente escrita con marcador negro, contribuían a la ilusión de aquel payaso misterioso.

Ahí estaba su contrincante en medio del círculo, sonriente confiado de su propio poder sin entender la tormenta que lo miraba a los ojos. El payaso contra el Coyote, siempre había sido el gran clásico de todos los torneos, pero esta vez era diferente no era un torneo ni una competición, esto era un desafío, esto era personal.

Su corazón latía con fuerza, la ira comenzó a suplantar su miedo, poco a poco lleno de adrenalina su sangre, sus músculos se tensaron y apretó los dientes para contener la ira, para no malgastarla en palabras y descargarla como meteoros sobre aquel “perro misero” que osaba plantarse en su círculo.

Se dio la señal y avanzó hacia el coyote arrinconándolo, el perro esperaba pues no era su primera vez contra el payaso y sabía que perdería la paciencia tarde o temprano. El primer golpe casi lo noquea pero rodó en el suelo para levantarse rápidamente respondiendo con una patada que sorprendió al bufón que apenas pudo bloquear para quedar abierto ante ese segundo golpe que dio en su rostro empujándolos hacia atrás. El lobo no perdió el tiempo y arremetió contra el arlequín golpeándolo en el pecho para luego patearlo en la cintura lanzándolo hacia el suelo. El bufón se paró algo mareado por aquel golpe al rostro y agitó la cabeza y luego sintió lo que el llamaba su “momento mágico”, sintió como una extraña tranquilidad inundaba su cuerpo y sus pensamientos se volvían más claros, el mundo lentamente perdía su velocidad hasta detenerse y por ese pequeño segundo todo tenía sentido… él estaba ahí porque el pulgoso había mentido y cuando mintió lo hizo para estar ahí, arremetió contra aquel perro golpeándolo varias veces en su pecho y rostro arrastrándolo hacia atrás sin dejarlo caer hasta llevarlo al límite de la arena donde lo lanzó hacia el centro y dándole una patada en el pecho lo lanzó al lado opuesto dejándolo que se levante, él no podía permitirse que esta pelea terminara por descalificación, esta ves irían hasta el final.

La pelea continuó y también los golpes, esos 25 minutos de castigo, fueron demasiado para ellos, ya que eran luchadores de 5 minutos todo su plan se basaba en un K.O. rápido, no en una victoria por puntos no en la resistencia de su stamina, ellos siempre apostaban al todo o nada. Ahora cada golpe solo era impulsado por su voluntad y su ego, él no podía permitir que mintieran sobre él y mucho menos arruinaran su nombre y su reputación, manchándolo de traidor y cobarde, entonces lo entendió él estaba ahí porque el coyote había mentido, el coyote mintió para estar ahí porque quería estar ahí para aumentar su territorio y el estaba ahí para proteger su nombre y la reputación de los payasos… era simple solo negocios o eso pensaba cuando todo esto empezó, pero cuando realmente lo pensó en realidad el estaba ahí porque…

Un último golpe tumbó al coyote en el suelo dejándolo fuera de combate, el bufón estaba agotado respiraba con dificultad, había vencido por lo que era el más fuerte, pero aun así no estaba orgulloso del resultado. Miró al perro en el suelo y lo levantó ayudándolo a caminar hacia la banca sentándolo, y luego sin decir una palabra volteó marchándose del lugar. Todo había terminado, el bufón sonrío al pensar en la paliza que le esperaba en su casa, “esto me lo gano por ser tan testarudo” pensó y comenzó a reír sin dejar de caminar.

.. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. .. ..

Venía de una pelea eso era visible a simple vista en su labio partido y su pómulo izquierdo inflamado, estaba bastante golpeado pero no parecía preocupado, más bien era todo lo contrario… era como si un aura de tranquilidad se posara en él, él sabía que estaba apunto de saltar a la jaula de la leona y eso era inevitable por lo que no encontraba un porqué para angustiarse.

Cruzaba la calle cantando una canción con el ritmo hipnótico de un hip-hop, sonreía mientras caminaba lentamente cojeando solo un poco, con la pierna derecha. Un sombrero de bufón, unos pantalones negros cubiertos de parches blancos y una camisa blanca escrita con marcador, le daban ese toque que se necesita para tener un aspecto misterioso, caminaba tranquilo cojeando solo un poco lo que llamaba atención de las pocas personas que recorrían aquellas calles desoladas a esas altas horas de la noche.

El joven sonreía mientras cruzaba la última calle que lo separaba de su hogar, se detuvo a mirar aquel edificio antiguo y enorme que él tenia el orgullo de llamar hogar, que tenia el honor de llamar “CAZONA”. No tocó la puerta sino que se detuvo a un lado de la puerta apoyándose en la pared que sobresalía del marco, sacó su celular y revisó entre sus contactos hasta llegar a la “h”, buscando la palabra “hermanita” entre las decenas de contactos que empezaban con aquella letra, sonrío conociendo lo que estaba por pasar y sintió un pequeño deja vu en el aire. Llamó al numero que aparecía en la pantalla y una sonrisa se dibujo en su rostro, preparándose mentalmente para lo que venía.

El teléfono sonó 2 veces antes de que lo atendiera una voz femenina y suave aunque soñolienta – ¿hola? – se escuchó del otro lado de la línea – ¿quién es? – Agregó, antes de soltar un largo bostezo, el joven rió y chasqueó la lengua – soy yo – respondió, contento de escuchar una voz familiar – ábreme estoy abajo y está helando - Del otro lado de la línea se escucho una exclamación y el sonido de alguien parándose de golpe sobre el piso de madera – espérame ahí – agregó la chica, perdiendo el tono dulce y cambiándolo por una rabia ciega, colgó de golpe lo que dejó al payaso viendo el celular con una mezcla de miedo y asombro. No había pasado ni un minuto cuando una chica de cabello castaño vistiendo un piyama le abría la puerta mirándolo con una mezcla entre alivio y rabia.

Entro en la casa, rengueando lentamente hasta que llegó a la sala de estar, la joven lo había visto renguear hasta ahí en silencio mirándolo enojada – entupido – murmuró apretando los puños – eres un entupido – repitió cerrando con fuerza los ojos, el bufón se quedó duro sin decir nada, completamente congelado en el lugar que se le hacía cada vez más pequeño, sin poder abrir la boca, sabiendo que ella tenia la razón – lo siento – respondió mirando el suelo – pero tenía que hacerlo – agregó sin apartar la vista de sus pies, usando esa vaga escusa para justificar el hecho de que le gustaba pelear. La chica escuchó esas palabras, escuchó esa vaga escusa y no lo pudo aguantar, caminó hacia él y parándose frente a él lo miró con furia – ¿lo sientes? – Preguntó fuera de sus casillas tratando de contenerse – eres un tarado – gritó al abofetearlo con fuerza mientras rompía en llantos. Él no sabía que le dolía más el golpe, que de haber sido en el círculo hubiera sido algo impresionante, o cada lágrima que rodaba por las mejillas de la joven, trató de mantenerse frío, de meterse en su armadura pero se sintió superado por cada una de esas gotas de cristal – no llores – dijo casi suplicando sintiéndose la peor persona del mundo – estoy bien – agregó gritando en su mente, volviendo en sí, volviendo a ser el bufón confiado y alegre que no dejaba que nada lo alterara.

Se quedaron en silencio mientras ella lo miraba tratando de calmarse, pero no pudo olvidar lo que el bufón había hecho. Pasaron los minutos y no pudo contenerse más, cerró los puños y lo golpeó en el rostro dejándolo sentado en el suelo, la joven sonrío más calmada sacándole la lengua en un gesto burlón y lo ayudo a levantarse, “cada vez me golpea con mas fuerza” pensó el bufón y sonrío parándose – ¿por qué me pegas? – preguntó llevándose una mano al rostro palpando su pómulo derecho ahora inflamado por el golpe – rayos golpeas fuerte – se quejó con un tono bromista mirándola sonreír, ella le guiñó un ojo y comenzó a subir las escaleras – te golpeo porque eres un imbesil – respondió sin detenerse – te deje hielo, alcohol y vendas sobre la mesa – agregó desde la parte de arriba de las escaleras mirándolo con una combinación de alegría y cariño para luego desaparecer. El bufón miró la mesa y comenzó a caminar hacia ella – eres rara – le gritó sabiendo que ella escucharía, se sentó en una silla y vio como todo ya estaba listo – gracias – murmuro para sí mismo – pero golpeas muy fuerte… - unos brazos lo tomaron de atrás y un beso en su mejilla lo sorprendió – de nada – dijo una voz suave – pero no dejas de ser un imbesil… un imbesil sexy – la joven lo soltó y corrió hacia las escaleras, el joven la miró alejarse sonriendo – buenas noches – dijo mirándola subir las escaleras – duerme bien – agregó destapando el alcohol. La joven se asomó por las escaleras y lo miró – que duermas bien… hermanito sexy – dijo y corrió subiendo las escaleras – y deja de hacer idioteces – gritó desde el primer piso para luego cerrar su puerta. El bufón se quedó viendo las escaleras negando con la cabeza – ya le dije que no soy sexy… - murmuro para sí mismo comenzando a limpiar las heridas – solo soy guapo…

Por: Rodrigo Luna Segovia.

Slammerkin, de Emma Donoghue

2011-06-11T12:34:00.009+02:00

Slammerkin (2000) departs from specifically Irish themes illustrated in Donoghue’s early 1990s ‘coming out’ novels such as Stir-Fry (1994) orHood (1995), and moves into the realm of historical or historiographic fiction that characterizes later pieces like Life Mask (2004) and The Sealed Letter (2008). Donoghue’s generic shift allows her to contest received masculinist constructions of history and nation, thus still sustaining a critique against normative sexuality and gender structures (Morales Ladrón 2009; Peach 2004).

Slammerkin (meaning a loose dress, and a loose woman) covers the tortuous life of the young Mary Saunders from 1760 to 1763. Going through rape, abandonment, abortion, prostitution, and eventually, murder, Donoghue’s partially historical protagonist, nonetheless, transcends a portrayal of victimization and subjection. The first section of the novel narrates Mary’s initiation into London’s underground life under the guidance of Doll Higgins, an experienced prostitute who teaches the young (anti)heroine proto-feminist lessons like “It’s every girl for herself” (36) and “Never give up your liberty” (70). The prostitutes depicted in Slammerkin are ostracized women, who have historically been relegated to the margins of society and cast out of hegemonic versions of history and nation. These women, however, are portrayed as active presences in the city, often managing to reterritorialize the masculinist spaces they occupy, despite their socio-economic limitations. For material and safety reasons, Mary eventually flees London and arrives at the small town of Monmouth, in the Welsh border. The second half of the novel then follows the doomed protagonist into a spiral of lies and deceit that lead to violence, murder, punishment and her own death.

As evidenced by Virago’s reissue, Slammerkin occupies a central role in Donoghue’s oeuvre not only because it interrogates many of the societal ills that characterized British 18^th century society, but also because its critique raises intriguing questions around both the historical and the current condition of women and the gendered division of labor.

Por: Garcazar.

(Reseñado con anterioridad en: Postgraduate Contemporary Women's Writing Network http://pgcwwn.wordpress.com/newsletter/)

Mejor sin colador, de Esther Aguirreche Domínguez

2011-04-11T16:44:00.003+02:00

Mejor sin colador.

Supuestamente cada uno somos sólo una persona.

Tenemos un cuerpo y una mente, únicos en el mundo.

La mayoría de los días tengo la sensación de que nunca somos sólo uno. Actuamos como si fuésemos varias personas a la vez.

Te levantas y vas a clase. Mientras estás allí muestras sólo una parte de ti y quizá actúas como se espera que lo hagas. Las personas con las que te relacionas son conocidos, casi amigos, pero sólo casi. Te pasas la mayor parte del tiempo hablando, una forma de matar el tiempo. También matas así el silencio, un asesinato con el que todos soñamos.

Cuando termina tu parte del día más social (y a la vez menos), te encuentras con un viejo amigo. Estás deseando verle, porque muchas de las cosas que te habías guardado podrás soltarlas. Todo resulta mucho menos artificial, y aún así no eres realmente tú. Sólo eres quien esa persona espera que seas.

Llegas a casa. Tus padres te comen a preguntas, y tú únicamente te limitas a usar monosílabos. Ahora toca mostrar tu tercer yo. El de tu familia. Eres la hija, la hermana, la nieta... y todo lo que cuentas toma un tamiz edulcorado. A ellos les cuentas lo que sabes que les interesará y les gustará, que dista mucho de lo que te importa a ti.

La luz se apaga. Echada en la cama, eres tú. Te fundes en una sola persona, tu verdadero yo. Dejas de ser un esquizofrénico con varias personalidades, para convertirte en ti mismo. Puedes pensar, actuar, sentir. Y todo de forma verdadera.

Durante el día somos enfermos mentales. Nuestra mente está dividida en pedazos. Sólo cuando llega el momento oportuno los pegamos y nos reconstruimos.

Es entonces cuando el colador que nos filtra desaparece.
Tomamos nuestro verdadero sabor, y nos llenamos de impurezas.
Nuestras propias impurezas.

Esther Aguirreche Domínguez.

Mi fotolog: http://www.fotolog.com/esther_nirvana19
Mi blog: http://amanecernocturno19.blogspot.com/

Mundo G, de Jon Rodríguez

2011-03-24T15:17:00.005+01:00

PRÓLOGO

Había una vez un separado, una virgen, una frígida, un calienta braguetas y un putón. Todos coincidían en la misma ciudad y, habitualmente, en la misma discoteca.

Julio, el calienta braguetas. Alto, moreno, veintidós primaveras y gay. Después de dejarlo con su novio, había vuelto a verle a diario esperando a que éste se decidiese a tener algo serio. Era la tercera vez que lo esperaba.

Vega, la virgen. Rubia, alta, veintitrés años y lesbiana. Sin ninguna relación aparente. Había estado esperando a su príncipe azul hasta pasar la veintena, cuando se dio cuenta de que los príncipes no tenían el clítoris que ella buscaba.

Fabio, el putón. Bajito, moreno, veintiún años y bisexual. Tras una acalorada ruptura con su último novio, el sexo era su principal razón de ser. Dejando atrás el dicho de “amor libre”, él prefería creer en el “sexo sin compromiso y en grandes cantidades”.

Noelia, la frígida. Baja, pelo negro, veintidós años y totalmente hetero. Su relación con un catedrático de universidad dieciséis años mayor que ella, la había dejado tan marcada, que llevaba dos años sin que nadie marcara en su portería.

Y por último, Ian, o sea, yo. El separado. Veinte años, pelo castaño y orgullosamente gay. Después de más de un año y medio viviendo con mi novio, un día me di cuenta de que mis cuernos no me permitían entrar por la puerta de nuestra casa. Así que me fui, o mejor dicho, le eché.

Aquí empieza nuestra historia. Cinco amigos con distintos problemas en sus relaciones sentimentales y con un mismo objetivo...

¿Encontrar el amor?

¡Compra el nuevo libro de Jon Rodríguez, Mundo G!:

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Castillos en el aire, de Marina Teba Sánchez

2011-03-21T08:19:00.005+01:00

Quizá todo lo que pasa
empezó al atragantarme en la primera uva
que recibía el año.

O probablemente el daño
se deba a que la vida sólo da
aquello que después sabe arrebatarte.

En un mundo de segundas oportunidades
seguiría igual,
confiando en las ventajas
de los castillos en el aire,
sin pensar que nadie
pueda destruir, con una patada,
los sueños que tímidamente
he sabido cimentar.

En un mundo de terceras oportunidades
el futuro me pillaría
a más de una calle
y a mí
me dolerían demasiado los pies.

Es frustrante comprender
que el mundo no es para los soñadores
y que probablemente
acabaré traicionando
o suicidando
mis ideales.

Marina Teba Sánchez /Marzo/2010/

Aquí mi blog: http://teysa.blogspot.com/

Alpha et Omega, de J.F.F.

2011-03-13T21:37:00.004+01:00

Somos fuentes luminosas
indirectamente naturales
partidas artificialmente
por algún invisible
propósito radiactivo.
Somos termorradiación
y luminiscencia.
Somos ciertas
partículas subatómicas
excitadas
rompiendo el equilibrio
fundamental
de los átomos.
Bioluminescencia
intrínseca cuando
follamos.
Puntos de fusión.
Somos cuerpos
incandescentes en el vacío
separados rápidamente
que generan
un arcoíris eléctrico.
Somos quantum de energía
de un espectro continuo
que no refleja nada...
Solo...
Solo soy el fuego
fatuo
de algún universo
en descomposición...

J.F.F.

http://estomagovacio.blogspot.com/

Aquí te puedes bajar un pdf de mi primer libro:

http://www.bubok.com/libros/200561/EL-TIO-MATAPOEMAS

La patria secreta, de Federico M. Rodríguez

2011-03-07T07:07:00.005+01:00

Tranquilícese, jefe, la violación masculina es mucho más frecuente de lo que la mayoría de la gente reconoce; recuerde que usted no está solo. No se bañe, no se cepille los dientes, no cambie sus ropas y – por ahora – no se haga las uñas: preserve la evidencia, lacerado lector.

¿Siente que hizo algo mal? ¿Sospecha que las palabras del otro fueron un viento impetuoso que lo privó de la razón? ¿Nota que con un lenguaje resbaladizo y engañoso le hizo el mágico arreo de sus tiernas carnes? ¿Que no le dieron tregua ni para tragar saliva? ¿Cree que se hundió hasta el encuentro, lleno de placer y espanto, con el violador en el polvo? ¡Refrene su lengua, amigo! ¡Acá todos olemos a caballo! No es el mejor momento para cuestionar su orientación: muchas veces, durante estos asaltos, se producen poluciones involuntarias por parte de la víctima, como una ininteligible respuesta física al miedo o al dolor.

¿Qué soy entonces? se pregunta el inmolado – sintiendo sobre su piel el peor vestido del viajero: la ropa forzada – mientras está arrodillado mascando su orgullo de macho roto en la ducha, después de haberse sentado a la fuerza en el cuerpo del otro. Amigo, no es necesario plantear su posible ciudadanía en la patria secreta del armario. Entienda que la violación – que en su cabeza, a esta altura, equivale a mil pantallas repitiendo una única escena: el cuchillo desgarrando, el retroceso, el aguijón en la carne y el apagón – es para controlar, humillar y degradar: no lo sometieron para su satisfacción.

En la Universidad de la Patagonia, se ha demostrado que todos los homofóbicos – hombres que no se dan los permisos indispensables para ser felices – han sufrido de pequeños, alguna tarde o nochecita cálida, este tipo de percance desgarrador, con algún caballero explorador – apasionado asimismo por el sexo hermoso y por el feo – que les convidó cerveza y achuras, y les mintió diciendo que aprenderían a bailar o a luchar. Y ese viaje de saliva, tan repentino e inexplicable como los viajes que emprenden inflexiblemente los gauchos; ese éxtasis contra su voluntad – leche de tigre invadiendo un ojo de sangre inyectado por el polvo – se volvió odio del hombre contra el hombre. Después de ese día horrible, al encontrarse en presencia de un hombre así (o sea, un explorador de lo que no nos contaron nuestros padres), o en presencia de uno de enigmática inclinación, dicen, apretando los puños y preparando sus escorpiones excitados del rencor y la venganza: Tus dientes serán quebrados y te torceré los gemidos. ¡Piel por piel, mariposa!

Federico M. Rodríguez (5/1/79, Buenos Aires) es docente y estudiante de literatura. Creció en Tierra del Fuego. Hace unos años reside en La Plata. Actualmente se encuentra buscando una editorial para publicar su primer libro “Senderos de ovejas”. Será un libro de cuentos de aventuras que transcurren en Tierra del Fuego entre mediados del siglo XIX y mediados del XX. Contacto: federo23@hotmail.com

Circo, de Jon Rodríguez

2011-03-03T16:42:00.002+01:00

¿Cómo atrapar la esencia de una persona en una foto? ¿Acaso es eso posible?

Después de tres horas sumergido en un mar de fotos, me he dado cuenta de que sí. Una foto no es solo una imagen congelada en el tiempo, son personas. Personas que hacen esta foto por algún motivo. Y ahí es donde se ve esa esencia.

Y aunque a veces la esencia pareza un poco borrosa cuando vuelves a ver antiguas fotos, sabes que una vez estuvo ahí.

Las cosas cambian, no es más que el curso natural de la vida. La gente va pasando, uno tras otro. Todos ofrecen su número, como en un circo. Y luego el número se acaba, ¿Qué queda? ¿Otro número? ¿O ese era el número final?

Bueno, eso nunca se sabe. No se puede saber nunca lo que va a pasar. ¿Por desgracia? Por fortuna...

Se perdería la esencia, la magia de los momentos, las sonrisas, las miradas... todo.

Han pasado muchas personas por mi vida, unas buenas, otras malas, pero ninguna que no me apetezca recordar... Porque han formado parte de mi circo... Y afortunadamente, he sabido elegir bien los números. Los que han quedado, los que han repetido función.

Y aunque sé que algún día el circo volverá a empezar, en otra ciudad, con otros rostros, con otros números... Bueno, ¿qué puedo decir? Mientras, sigamos disfrutando del show... por mucho tiempo.

Me pediste que escribiera algo bonito... ¿Qué hay más bonito que la esencia del circo?

http://freak-hotel.blogspot.com/

Hoy, regalo flores, de Rodrigo Hernández Tinoco

2011-03-01T18:50:00.005+01:00

[…arrastramos a Francia tras nuestros pies, nos persigue montada en cólera. Solo intentamos dotar de un nuevo sentido la naturaleza del hombre, lo que no sabíamos es que ya lo han hecho por ti y por mí allí arriba.

Hoy aquí, mañana no lo sé, pero si todos conocemos el final ¿para qué adquirir posesiones? Ellos tienen casas, yo tengo una maleta, dos botellas y una esperanza rota.

Hay toda una raza de locos aquí fuera, aún no hemos conquistado la ciudad. Callamos, vemos, callamos, oímos, callamos y así pasamos inadvertidos en la sociedad. Un coche ardiendo, no sabemos quién ha sido, los escaparates huelen a gasolina pero nadie sabe de que va la película, calles hechas trincheras con contenedores.

Nosotros, los locos, dirigimos la película.

Se organizó en silencio pero hicimos demasiado ruido alterando el orden público y vienen a que todo vuelva a la normalidad, quieren acabar con la rabia pero que el perro siga viviendo, que siga la anestesia general.

Conscientes de que cualquier noche una bala atravesará la ventana de alguno de nosotros, seguimos la revuelta. Noche tras noche volvemos a reunirnos en distintas zonas de París para retomar la guerra contra el estado que dejamos el día anterior…]

http://regaloflores.blogspot.com/

Chesil Beach, de Ian McEwan

2011-01-19T17:32:00.007+01:00

Chesil Beach es una novela breve de Ian McEwan, escrita en 2007.

Está situada en la playa inglesa que da nombre a la novela, Chesil Beach, y la acción transcurre a lo largo de ocho horas en la vida de una pareja de recién casados, Edward y Florence, que van a pasar su luna de miel allí.

La trama es sencilla y precisa: una pareja de recién casados ante su noche de bodas, en 1962, un año antes del comienzo de la revolución sexual.

El principio de la novela, ya nos indica mucho: "Eran jóvenes, instruídos y vírgenes aquella noche, la de su boda, y vivían en un tiempo en que la conversación sobre dificultades sexuales era claramente imposible". A partir de aquí, la incomunicación, la frustración, el drama futuro.

Una novela muy actual y emotiva, un retrato desolador de las relaciones humanas. Excelente.

Por: Antal.

Movimientos de la pintura, Patricia Fride e Isabelle Marcadé.

2011-01-03T21:52:00.004+01:00

Este pequeño libro, que nos muestra brevemente los movimientos pictóricos más conocidos, desde el Renacimiento, hasta el Arte digital (net art) puede servir como una introducción didáctica al mundo de la pintura y la ilustración, y para los más expertos en la materia, como guía eficaz de consulta.

Hay que destacar que, a pesar de su forma algo esquemática, se trata de una magnífica edición, tanto por la calidad de su estructura y fotografías, como por la acertada síntesis de sus explicaciones, que proporcionarán al lector una visión general de la historia del arte.

Por: Zeta Ibarzo.

Los mares grises sueñan con mi muerte, William H. Hodgson

2011-01-03T21:51:00.000+01:00

El maestro del terror no tiene límites. Hodgson, como buen escritor, tiene en cada libro una nueva faceta por descubrir. En La casa en el confín de la tierra nos mostraba una capacidad excepcional para la narración abstracta, onírica, así como para transmitir al lector los sentimientos del personaje sin demasiados rodeos que quizás podrían distraerlo, en contraposición a su primera novela Los botes del Glen Carrig.

Con estos relatos, Hodgson muestra una cara distinta del miedo. Recrea leyendas, mitos, sueños y pesadillas que nos acechan desde lo más profundo de nuestra mente, desde el momento en que comenzamos a explorar el océano: luces, caras, seres desconocidos, monstruos... Una variopinta colección de temores expresada de forma arquetípica y asequible para el lector moderno, que anda en busca de una historia imposible, de un relato corto que le atraiga y le aporte algo sorprendente e inquietante.

"Quiero volver a insistir en algo que ya aventuré en otra ocasión: nadie –ni siquiera Lovecraft en sus Montañas de la locura– ha llegado tan lejos como Hodgson en uno de sus relatos, el que lleva por título Desde el mar sin mareas." José María Guelbenzu.

Por: Zeta Ibarzo.

El club de la miseria. Qué ocurre en los paises más pobres del mundo.

2010-10-21T18:09:00.006+02:00

Paul Collier.

Es importante que a la hora de leer un libro sobre política o economía nos molestemos en averiguar algo sobre el autor. Si hay alguien preparado para escribir un libro como este es Paul Collier. Se licenció en Oxford donde actualmente ejerce su cátedra, anteriormente fue ejecutivo del banco mundial, asesor del gobierno británico y de multitud de gobiernos africanos y catedrático en Harvard.

El club de la miseria es un jarro de agua fría que nos llama la atención sobre la problemática de los países más pobres del mundo, y no solo africanos.

El autor, siendo asesor de gobiernos africanos, cuenta su desesperación por realizar un cambio en esas sociedades. Mientras no cambien los propios gobiernos africanos, y el primer mundo no se preocupe verdaderamente por cambiar sus leyes para sacarlos de la miseria, seguirá habiendo mil millones de personas viviendo en la más absoluta pobreza.

No es un libro agradable, y tal vez mucha gente esté en contra de que alguien que trabajó para el Banco Mundial, y para el gobierno británico pueda dar consejos; hay partes del libro en las que sus opiniones pueden resultar polémicas, pero mientras discutimos eso él trata de encontrar soluciones, que ya es algo. ¿No?

Por De Oliveira.

Los botes del "Glen Carrig". William Hope Hodgson

2010-08-22T16:35:00.003+02:00

Para aquellos que aún no conocéis a Hodgson, os diré que a pesar de que ahora mismo la fama no está de su parte, es el escritor de terror por excelencia del s. XIX-XX. Con un sabor distinto a Hoffmann y más trabajado que Lovecraft, Hodgson nos transporta, en esta primera novela, a otros mundos posibles, dentro de los tan aparentemente explorados océanos.

Los botes del "Glen Carrig" (1907) es una novela de ficción que arranca con dos pequeños botes tripulados por unos marineros perdidos en el mar, que desembocan en una isla silenciosa, inquietante, donde nada es lo que parece... Pero no os dejéis engañar por lo que habéis visto en series de televisión o en otras historias de imaginación estrecha; Hodgson es un escritor en toda regla, sin límites, que satisface el espíritu aventurero de cualquier lector, al salirse por la tangente, y llegar más allá de lo esperado con historias tan imposibles que parecen ciertas.

Con respecto al lenguaje, destaca porque en esta obra utiliza un estilo más concreto y directo, alternado con alguna que otra digresión erudita (en este caso sobre náutica), práctica muy de moda en aquél momento, pero que con gran atino acabaría suprimiendo de su escritura.

Salvando las diferencias, si te gusta Stevenson, definitivamente este es tu libro.

Por: Zeta Ibarzo.

Estambul. Ciudad y recuerdos. Orhan Pamuk

2010-08-19T16:38:00.009+02:00

Estambul, del escritor turco Orhan Pamuk, es un libro de viajes y un libro de memorias a la vez. La ciudad es la protagonista indiscutible y el narrador, el mismo Pamuk, es un privilegiado habitante que nos la muestra solamente a través de sus ojos. Primero es la visión de un niño,y luego la de un joven inconformista de unos veinte años, desde finales de la década de 1950, hasta mediados de los 70.

Estambul queda reflejada como una ciudad fascinante, con un glorioso pasado, ya que fue capital del mundo en la antigüedad, pero con un presente donde lo que predomina es la amargura, quizás por la nostalgia del antiguo esplendor que se desmorona día a día, al igual que sus edificios.

Aun así, Estambul lucha por labrarse un futuro, progresar y democratizarse, teniendo en cuenta sus increíbles contrastes, con sus barrios ricos "occidentalizados" y sus inmensos suburbios "orientales", pobres, donde viven millones y millones de personas de diferentes etnias.

Y, dentro de la metrópoli, lo más atractivo, su fuente de vida, y lo que la distingue de cualquier otra ciudad del mundo: el Bósforo, ese mar peligroso y tentador al mismo tiempo, donde se encuentran (y se desencuentran) Europa y Asia, tan cerca y tan lejos.

Pamuk ilustra esta obra con una gran cantidad de fotografías en blanco y negro, en las que nos va mostrando su vida, así como la ciudad.

Estambul termina con un joven de unos 20 años que, con gran disgusto para su madre, abandona sus estudios de arquitectura y su dedicación a la pintura para ser escritor. No sabemos si la madre de Pamuk vivía en 2006, año en el que le concedieron el Premio Nobel de Literatura.

Por: Antal.

24 horas en la vida de una mujer, Stefan Zweig

2010-04-14T18:48:00.010+02:00

Resulta que todo el mundo es un experto en todo: literatura, historia, sociología y psicología... Cualquier cosa, con tal de llevarse la pelota a su campo. Pues bien, yo no me meto en esas ciénagas, llenas de críticas gratuitas e inútiles, sólo intentaré ser objetivo con respecto a este fantástico libro que leí hace ya un tiempo.

Puede que Veinticuatro horas en la vida de una mujer no sea una obra de arte revolucionaria, pero está a la altura de las novelas de Murakami, Oates o cualquiera de esos escritores de esas escasas esferas con más o igual arte que afán de ventas. No digo que el autor no tenga libros mejores (para gustos, los libros), pero creo que éste ha sido injustamente relegado a un segundo plano por "la crítica".

Por un lado, Zweig aborda la psicología femenina con gran destreza, contando una historia simple en pocas palabras, eso sí, bien elegidas tanto por la claridad como por la calidad... que no es poco. Por otro, realiza una excepcional crítica social sin pretender convencer a nadie; tanto por el golpe de efecto que les da a los roles sexuales establecidos de la época, proponiendo actitudes típicamente masculinas a mujeres, pero sin perderse en momentos eróticos ya vistos y revistos en mil sitios; como por el gran atractivo con el que nos presenta la ludopatía al achacarla, no a un hombre de un sector marginal de la sociedad, sino a un joven de gran intelecto, atractivo y adinerado.

¿Conclusión del argumento? La tentación vive en todos y cada uno de nosotros, llámese juego, sexo o X, y puede cambiarte la vida en tan sólo 24 horas...

Zeta Ibarzo.

Cómo leer y por qué, Harold Bloom

2010-04-08T17:55:00.007+02:00

Hay manuales y manuales. Este libro no es un manual técnico y no es una enciclopedia de escritores/as, no, esto es una contradicción pura y dura, fruto de una mente inteligente sometida a la estructura establecida...

Por decirlo de otra manera, Cómo leer y por qué tiene partes sinceras, apasionadas e interesantes. Tiene algo de verdad reveladora, de esa que interiormente ya sabíamos, pero que nunca nos habían dicho, ni habíamos visto o leído. Aquí es donde viene la contradicción, ya que por otro lado está el problema, el motivo por el que este autor ha sido demonizado (tanto por este libro como por el anterior El canon occidental) por multitud de intelectuales, aunque no parezca muy de intelectual (ni útil) buscar una cabeza de turco en un sistema tan intrincado como el nuestro: está claro que nadie puede pretender decirnos por qué leemos, cómo leemos o qué tenemos que leer, no sin que se convierta en el punto de mira, al menos.

Pero no nos pongamos histéricos, dejemos hipótesis y controversias de autor y libro a un lado y centrémonos en lo importante. Este libro es útil, pero, ¿para quién y por qué?. Creo que puede ser un buen manual de introducción (que no de instrucción) a la literatura occidental.

Por un lado, para los lectores que estén de acuerdo con el canon, es obvio el motivo. Por otro, para los que piensen, como en DeMeNTeS LiTeRaRiaS, que tal medida no existe, es una lectura recomendable, tanto por la calidad indiscutible de la expresión de Bloom (especialmente en el prefacio y en el prólogo), como por el interés científico-sociológico que despierta en la mente curiosa el tener un ejemplo a mano de un "craneo privilegiado", afectado gravemente de una enfermedad muy común a lo largo de la historia llamada comodidad de pensamiento.

Por: Zeta Ibarzo.

Watchmen, Alan Moore

2010-03-11T19:46:00.005+01:00

Antes de analizar esta excepcional obra, cabe hacerse la pregunta: ¿en qué se diferencia un cómic de una novela gráfica? Cada persona tiene sus propias respuestas, en mi opinión la diferencia radica en la complejidad de sus guiones. Vemos a un superhéroe enfrentándose a un villano. Al principio, el superhéroe pierde pero, en un último ataque espectacular, el héroe nos regala un golpe certero dejando al enemigo inconsciente (que no muerto), para después entregarlo a la policía, ¿Os suena? Eso es para mí un cómic. Sin duda, Watchmen es una novela gráfica.

He de empezar diciendo que yo, hasta hace dos años, jamás había leído un simple tebeo, ni siquiera uno de Mortadelo y Filemón (ya sé que tiene delito). Fue por pura casualidad y por mero aburrimiento que abrí el “cómic” de Watchmen. No tenía ninguna pretensión, suponía que tras leer un par de páginas lo cerraría y pasaría a cualquier otra actividad de banalidad equivalente. ¿Qué podía esperar de un cómic de superhéroes? Los dibujos no me convencían y, como es natural, me costaba entender un lenguaje tan desconocido, pero página tras página la semilla se fue plantando. En las primeras viñetas podemos ver a un viejo corpulento luchando con una sombra, ambos se conocen, el viejo muere. La pregunta ha sido lanzada y la búsqueda de la respuesta nos zambulle en un mundo confuso, complicado, y cada vez más adictivo. ¿Quién mató al comediante? Esta premisa parece ir perdiendo interés para dar paso a intereses mucho mayores. Empiezas a conocer al comediante; un facha, machista y cruel que tardas poco en despreciar. Entonces empiezas a pensar: ¿quién es el malo de esta historia? A medida que lees vas conociendo a todos los personajes, desde un psicópata con delirios de heroísmo, hasta un hombrecillo azul que tiene poder sobre lo físico y lo temporal. Poco a poco empiezas a sentirte identificado con todos, los que parecen seres despreciables llegan a conmoverte y los buenos muestran sus caras menos “amables”. Levantas la vista para descubrir que ha oscurecido y que has leído durante horas y no quieres parar. Todo esto y más es Watchmen.

Con este análisis abro las puertas a una nueva sección dedicada a las novelas gráficas. A partir de ahora, y con la frecuencia que me sea posible, empezaré a analizar los mayores exponentes del denominado noveno arte. He inaugurado esta sección con la novela gráfica mejor valorada por los lectores, con meterse en internet y buscar listas podremos ver que Watchmen encabeza la mayoría. Para finalizar, reto a todo lector y aficionado a la literatura que lea unas pocas páginas de esta formidable obra maestra. Adelante, cruza la línea, te aseguro que no te arrepentirás. Yo, por mi parte, te espero al otro lado con nuevas recomendaciones.

Por: Quimérico Inquilino.

Adios Sherezade de Donald Edwin Westlake

2010-02-04T15:19:00.005+01:00

La novela que os quiero recomendar es sin duda alguna la novela negra más original que he leído nunca...

Aquí no encontraréis al policía corrupto, ni al psicópata de turno, ni los bajos fondos que hay en la mayoría de las novelas negras. Conoceréis la historia de un escritor frustrado que se gana la vida trabajando como "negro" escribiendo novelas eróticas (por no decir pornográficas).

No os podéis ni imaginar lo que una persona se puede llegar a complicar la vida sin proponérselo...

Estaréis pensando... ¿Y dónde esta lo negro? Pues en su humor (no os perdáis la explicación que da el protagonista sobre los tipos de novela erótica que escribe), en las reflexiones personales del escritor y también en su alto contenido sexual.

¡Espero que os guste!

Por: De Oliveira.

La carretera, Cormac McCarthy

2010-01-31T18:15:00.003+01:00

La carretera es la mejor novela que he leído desde hace mucho tiempo. Impactante desde la primera página, es la historia de un padre y un hijo que viajan hacia el sur, intentando sobrevivir al frío y al hambre, recorriendo un paisaje apocalíptico, en un mundo desolado donde no queda prácticamente nada de la antigua civilización urbana y tampoco hay recursos en el campo, la naturaleza está muerta y NADA crece ya.

No sabemos exactamente qué catástrofe produjo esta desolación, pero sí que el padre es un hombre decente, que está enfermo, y el niño, que ya no tiene madre, es pequeño, ingenuo y bueno por instinto, y da tanta pena ver que no ha conocido (ni conocerá nunca) otra cosa que este horror y que al padre no le queda mucho tiempo y lo sabe y debe tomar una decisión... porque... luego está lo peor, que son los otros, los que de momento han sobrevivido: son despiadados y caníbales, están ahí, pueden aparecer en cualquier sitio, hay escenas atroces en la novela que producen auténtico espanto... no les queda ni un resto de compasión, no les queda ni la palabra, ni la razón, quizás; no hay esperanza para ellos...

La carretera es una novela escrita con un estilo conciso, depurado, con diálogos cortos, descripciones exactas e imágenes precisas. Es una narración que consigue mantener el pulso y la tensión en todo momento, hasta tal punto que no podemos dejar de leerla hasta llegar a un discutible o improbable final.

Es una novela dura, no tiene nada de sentimental, y, aún así, es una historia de amor que consigue que no puedas parar de llorar, mientras te preguntas: porque...¿este mundo no es el nuestro, no? o ¿estos no somos nosotros, verdad?

Es una obra maestra que todo el mundo debería leer.

Por: Antal.

Colaboradores/as ocasionales:

2010-01-27T21:52:00.007+01:00

Además de los miembros anteriormente mencionados, contamos con la indispensable compañía de una experta en literatura queer: Garcazar. Ésta nos deleitará con reseñas algo más detalladas, frutos del intenso trabajo en el que ahora mismo se halla inmersa, motivo por el que serán menos continuas. Igualmente, tenemos el placer de contar con un miembro que, aunque aún no se lanza a la redacción, nos fiscaliza cuando entramos en su terreno, ayudándonos en la selección de libros relacionados con la música clásica (campo muy poco explorado, por cierto): Wandering Star.

Por: Zeta Ibarzo.

Kissing the Witch (1997) by Emma Donoghue

2009-12-15T21:38:00.016+01:00

The re-writing of traditional western fairy tales, also called “revisionist mythmaking,” has been a popular strategy deployed by diverse feminist writers from the 1970s onwards. Significant cases are those of the English Angela Carter, the Canadian Margaret Atwood or the American poets Anne Sexton and Olga Broumas[1]. By revising and deconstructing some of the plots and structures of classical folk tales, these women writers stress the need to re-evaluate the patriarchal and often classist ideology of canonical stories by Charles Perrault, the Grimm Brothers or Hans Christian Andersen. Moving within this literary framework, the dissenting voice of the Irish-Canadian lesbian author Emma Donoghue starts to be heard in the late 1990s with the publication of Kissing the Witch (1997), a collection of thirteen revisionist fairy tales. By using intertextuality and parody as political strategies, Donoghue subverts the often heterosexist ideology of canonical fairy tales, where wickedness and immorality is mostly incarnated in powerful female figures that must ultimately be destroyed. In Kissing the Witch every woman has a voice, the right to speak and a particular story to tell, no matter whether they are rich or poor, queens or servants, beauties or beasts. Significantly, by employing an embedded structure, Donoghue creates a similar effect to that in The Arabian Nights in the sense that while all the tales are tightly connected, they simultaneously offer an incomplete ending. The reader is therefore able to contribute to the act of storytelling by incorporating his or her own interpretation, momentarily enjoying the jouissance of being transformed into an allegorical Scheherazade.

Por: Garcazar.

[1] Sexton’s revolutionary poetry collection Transformations (1971), Carter’s influential short stories in The Bloody Chamber (1979) and Atwood’s revisionist titles like The Handmaid’s Tale (1992) stand as major examples in the tradition of “revisionist mythmaking,” in Alicia Ostriker’s words. The re-writing of traditional fairy tales also flourished in Ireland in the late 80s and 90s with collections like Sweeping Beauties (1989), Ride on Rapunzel: Fairytales for Feminists (1992) and Rapunzel’s Revenge: More Feminist Fairytales (1995), thanks to the publishing house Attic Press.

Juventud sin Dios, Ödön von Horváth

2009-12-11T22:38:00.006+01:00

En pleno apogeo del nazismo, Ödön von Horváth (1901-1938) nos presenta a un profesor de escuela que, indignado y agobiado, sufre teniendo que hacer frente día a día a un grupo de alumnos que carecen de los más mínimos valores morales y humanos.
En medio de un ambiente cerrado, asfixiante y casi militar, tendra lugar un terrible asesinato entre sus jovenes alumnos, lo que llevara al profesor a ejercer de improvisado detective, descubriendo asi la cruda realidad.

Pero no os equivoquéis, pues esta no es la típica historia de nazis (de hecho, ni se les nombra...).

Por: De Oliveira.

Mozart camino de Praga, Eduard Mörike

2009-11-23T19:07:00.007+01:00

¿No has tenido nunca la curiosidad, el deseo de ser capaz de adentrarte en los pensamientos, en los sentimientos de un genio? Ésto no es una biografía; no es una colección de datos impersonales y objetivos, sino una recreación de lo que pudo ser un episodio común en la vida de Mozart: un simple viaje hacia la puesta en escena de su Don Juan Tenorio.

Mörike, obsesionado con Mozart desde que presenció la representación de Don Giovanni, se esfuerza en mostrar en esta obra a la persona que se oculta detrás del mito, utilizando un lenguaje brillante por su musicalidad y simple en el estilo, siendo así accesible a la mayoría y consiguiendo con creces su objetivo, sorprendiendo al lector por el carácter filosófico de la misma.

En definitiva puro Mozart: reflexivo, impresionable, sociable y al mismo tiempo taciturno, alegre y depresivo a la vez , dócil y testarudo, cariñoso e irresponsable en algunos aspectos...Un sin fin de complejos matices en sólo 80 páginas (nada fácil), que aunque quizás no todos ciertos, sí por lo menos muy cerca de nuestra concepción de cómo pudo ser este gran maestro de la música.

Por: Zeta Ibarzo.

Christopher Vogler, El viaje del escritor

2009-11-12T18:04:00.007+01:00

Partiendo del concepto antropológico y mitológico del “viaje del héroe” desarrollado por Joseph Campbell y Carl G.Jung, Christopher Vogler relaciona las estructuras míticas y sus mecanismos con el arte de escribir obras narrativas. Con este libro los escritores descubrirán, paso a paso, las líneas maestras necesarias para la estructuración de los argumentos y la concepción de personajes realistas. Además, con los innovadores ejercicios que propone el autor se podrán detectar y superar escollos mejorando notablemente la calidad de los trabajos.

El libro trata las 12 etapas del camino del héroe, definiéndolas y desarrollándolas con ejemplos de todo tipo, desde la mitología hasta guiones de probado éxito. También incluye los siete arquetipos principales que dotarán al escritor de conocimientos fundamentales para la creación de personajes universales.

En esta misma página habéis podido leer reseñas de dos libros que tienen mucha relación con este. Uno es Morfología del cuento de Vladimir Propp, (del que encontraremos muchas referencias en este libro) y el otro es El mito del nacimiento del héroe de Otto Rank. Sin entrar en cuál es más útil o más práctico, sin duda, este es el más contemporáneo y el más completo.

Carl G Jung hablaba de un inconsciente colectivo, una serie de recursos narrativos que vienen de nuestros sueños y nuestras experiencias. Una serie de recursos que se han ido produciendo a lo largo de la historia, tanto en personajes arquetípicos como en situaciones que se dan en todas las historias. Pues bien, es en este libro es donde encontraréis la mayoría. No hay que obsesionarse con utilizar estos mismos recursos en nuestras historias, pero sin duda, el conocerlos enriquecerá nuestro arte.

Por: Quimérico Inquilino

Serie Wallander, Henning Mankell

2009-11-09T17:15:00.005+01:00

Considerado como uno de los mejores dramaturgos suecos del momento, Henning Mankell es, increíblemente, un gran desconocido para el gran público. Si algo cabe destacar de este escritor es su "Serie Wallander": 9 libros (a cada cual mejor y más interesante) que muestran una novela negra muy diferente a la que os he estado recomendando.

Por un lado, el protagoinsta (el inspector de la policía de Ystad), Kurt Wallander, es un buen policía; honesto y preocupado por los problemas del mundo. Por otro, lo que convierte a esta serie de novelas en imprescindibles es la infinita capacidad que tiene Mankell para crear asesinos poco comunes, perfectamente reales y, algunos, realmente escalofriantes...

Para los lectores que estamos acostumbrados a los policías corruptos, alcoholicos y sin escrúpulos de la novela negra, Wallander es todo un soplo de aire muy fresco desde los países nórdicos.

Por: De Oliveira.

Robert McKee, El Guión

2009-10-25T20:34:00.013+01:00

Robert McKee, escritor y profesor de escritura creativa en la Universidad del Sur de California es ampliamente conocido por su seminario "El Guión" (Story seminar) y autor del libro El Guión: sustancia, estructura, estilo y principios de la escritura de guiones. Quincy Jones, Diane Keaton, Gloria Steinmen, Julia Roberts, John Cleese y David Bowie son algunos de sus célebres alumnos, mientras que series como Cheers, Friends, Ally McBeal, M.A.S.H. e incluso Barrio Sésamo, por citar algunas, han surgido de sus clases de redacción de guiones. Películas como El color púrpura, El hombre elefante, Forrest Gump, Gandhi, Leaving Las Vegas, Toy Story, El show de Truman, Un pez llamado Wanda, entre otras, le deben su existencia a McKee.
Robert McKee es conocido por su oposición a la idea de que el director de cine es el autor de la obra, ya que como según él dice, el trabajo del director, como el de un actor, es interpretar. El actor interpreta a un personaje y el director interpreta un guión. Sin embargo el guionista, al igual que un compositor, parte de una hoja en blanco y acaba con una obra. Él suele decir a modo de ejemplo: "que un guionista vaya a un director con 120 páginas en blanco (el equivalente a dos horas de película) y le diga "¡dirige esto!".

El Guión es considerado por innumerables profesionales del séptimo arte como la biblia del guionista. Partiendo de conceptos básicos como la escena, la trama, el clímax, la estructura narrativa... y desarrollándolos con muestras de guiones clásicos (Casablanca, Chinatown, etc) no sólo consigue analizar minuciosa y constructivamente un guión, sino que además ilustra de un modo coherente como narrar una historia y cómo hacerlo bien. Con este libro Robert McKee muestra una profunda comprensión de la mecánica de las historias, desarrollando un método innovador que convierte esta obra en una herramienta imprescindible para todo aquel que quiera llevar una idea a la pantalla. Si eres una persona creativa, adoras el cine y quieres expresar tu arte, no lo dudes, no es suficiente con imaginar, no es suficiente con ver muchas películas, debes aprender el oficio, y esta es sin duda la mejor forma de empezar. Así que cómpralo, róbalo si es necesario, pero consigue este libro.

Por: Quimérico Inquilino.

J.G. Ballard, El mundo sumergido y La sequía

2009-10-02T17:57:00.006+02:00

Ballard, escritor británico recientemente fallecido, es una de las voces más personales de la literatura de ficción del siglo XX. Escritor visionario, se anticipó ya en los años 60 a las perspectivas de destrucción, debidas al cambio climático, que hoy nos están anunciando los científicos. Aunque, en cierto modo, también parece que la realidad esté empeñada en darles ya la razón, en forma de deshielo, tsunamis, incendios, etc.

Hoy realizaremos una breve reseña de dos

de sus novelas más características: El mundo sumergido (1961) y La sequía (1965). Ambas son, en parte, el reverso de la misma moneda.

En El mundo sumergido prácticamente toda la Tierra ha quedado inundada. Es un mundo de pantanos, ciudades desoladas, donde sólo la parte alta de los rascacielos existe, agua salobre, insectos, enfermedades y desesperación. Los escasos supervivientes deben intentar resistir el tiempo que les quede con los restos de la antigua civilización, mientras sus mentes también se van licuando y parecen retroceder a un mundo ancestral, de antes de que el ser humano fuese tal: anfibios, reptiles, en suma, un retroceso en la evolución de la especie...

En La sequía ocurre lo contrario: el mundo se ha convertido en un horrible desierto sin una gota de agua, es una tierra devastada, y los escasos supervivientes parecen también moralmente destruidos. La locura y la violencia se han apoderado de la especie humana y la visión de los lechos de los ríos secos y el mar es apocalíptica...

La lectura de estas dos novelas es muy recomendable. El mundo alucinado de Ballard merece la pena ser conocido en la ficción, antes de que se convierta en una mera descripción de la realidad que nos espera.

Por: Antal.

Dementes Literarias

2009-09-22T17:16:00.005+02:00

Parece que hoy en día sólo existan los cuatro libros que más se venden, que la gente joven sólo lee literatura fantástica, que vivir de la escritura es harto difícil y que sólo cuentan los clásicos como buena literatura. Nosotros queremos demostrar que hay vida más allá de Cervantes y de los best-sellers.

En Dementes encontraréis todo tipo de géneros, concursos, manuales, debates y todo cuanto sea indispensable para la mente inquieta pero sobretodo, muchos lectores y escritores como vosotros/as.

Por: DementesLiterarias.

El regreso del soldado, Rebecca West

2009-08-24T20:15:00.011+02:00

Excepcional, compleja, simple y emotiva. Que nadie se espere una historia de guerra porque sí, hay una critica, desde luego, pero no del tipo "Johnny cogió su fusil" sino más bien algo más intrínseco a la sociedad inglesa de la segunda década del siglo XX.

Chris ha perdido parte de la memoria en la guerra, quedando ésta estancada en su época adolescente, y es llevado a su hogar donde le esperan su esposa Kitty y su prima Jenny, mujeres acomodadas y superficiales. El shock de ambas será brutal cuando conozcan la verdadera personalidad de su amado Chris, por el que han vivido y suspirado toda su vida.

Esta novela corta de la escritora irlandesa Cecily Isabel Fairfield, es capaz de suscitar en el lector un sinfín de intensas y contradictorias emociones hacia sus personajes; contradictorias hasta el punto de que, y aquí esta lo que se suele echar de menos en tantos libros, no hay "buenos y malos", sólo psicología y realismo puro y duro.

Por: Zeta Ibarzo.

Colección Jack Taylor

2009-07-13T18:01:00.011+02:00

Sin duda alguna el mejor personaje creado por Ken Bruen. Estos son los tres únicos libros traducidos al castellano (espero que de momento): Maderos, La matanza de los gitanos y El dramaturgo.

Jack Taylor es un agente de policía al que expulsaron del cuerpo y que ejerce como investigador privado. Tendrá que ayudar a varias personas que lo necesitan, mientras, Jack intentará poner en orden su vida luchando contra la adicción a las drogas, el alcohol, la corrupción y el caos que siempre están presentes en su vida.

El lenguaje es, si cabe, mejor que con los agentes R&B. No deja de ser oscuramente ingenioso y muy fácil y entretenido de leer, a pesar de la crueldad (sobretodo en al final de El dramaturgo) que hay en cada una de sus páginas.

Por: De Oliveira.

LA GUERRA DE LAS SALAMANDRAS

2009-07-13T16:21:00.005+02:00

Este clásico de la literatura distópica, escrito en 1936 por el autor checo Karel Capek, es una sátira sobre la organización social, el mundo laboral y nos recuerda hasta dónde puede llegar el capitalismo sin escrúpulos...En fin, todo por desgracia de plena actualidad en esta crisis de 2009 que nos han preparado.

Lectura muy recomendable para este verano. Los protagonistas, unas salamandras inteligentes, que hablan idiomas, pacíficas y a la vez extremadamente trabajadoras, son sujetos perfectos para la explotación, pero...

Por: Antal.

ZOMBIE, JOYCE CAROL OATES

2009-07-09T23:45:00.007+02:00

Probablemente, muchos conoceréis a esta escritora por otras novelas góticas que también tratan sobre la decadencia moral de EEUU. Algunos nombres serían la trilogía Un jardín de delicias terrestres, Gente adinerada y Ellos (1969), que obtuvieron premios destacados en su momento.

Zombie (1995) es una novela corta realista, muy realista y sin tapujos. No tiene límites "políticamente correctos" y ésto hace que el interés por su protagonista, Quentin, sea inmediato: ¿Quién no tiene curiosidad por saber lo que piensa una mente perturbada, un psicópata en toda regla?

Sus descripciones no sólo son fantásticas sino que, además, se nota que Joyce ha buscado de forma exhaustiva información clínica sobre el tema. Esta búsqueda llega hasta tal punto, y aquí es donde viene la parte mala, que da la impresión de que la autora se ha dedicado más a hacer un ejercicio de descripción que una novela con un argumento sólido o mínimamente intrigante.

El hecho es que, por desgracia y como conclusión por no decir más de lo que debo, una novela que podía haber sido una obra de arte del horror humano, se queda en una novela informativa. Eso sí, muy entretenida y crítica que recomiendo sólo a los verdaderos amantes del género del horror.

Por: Zeta Ibarzo.

El diablo de la botella y otros cuentos

2009-07-04T16:09:00.004+02:00

Robert Louis Stevenson (1850-1894) escribió estos cinco magníficos cuentos que tratan sobre personajes que tienen contacto directa o indirectamente con el diablo.

En este libro encontraréis cinco relatos, unos cortos y otros más largos...

Personalmente el que mas me ha gustado ha sido Markheim un relato en el que el protagonista tendrá que elegir entre el bien o el mal, tentado por el mismo diablo.
También están los relatos Los ladrones de cadáveres que es un fantástico relato sobre la venganza de los muertos, El diablo en la botella, con una gran carga supersticiosa en los mares del Sur, Olalla un inquietante y triste relato sobre la licantropía y por último La playa de Falesá un irónico relato de aventuras provisto como no, de obras del diablo.

Cuentos realmente entretenidos de leer y en los que se crea una atmósfera inquietante y terrorífica en algunos momentos.

Por: De Oliveira.

KLAÜS ZAYIN: GANADOR CONCURSO RESEÑA "BREVIARIO DE MITOLOGÍA CLÁSICA"

2009-07-02T19:19:00.004+02:00

El ganador del concurso de reseñas es el escritor Klaüs Zayin (http://www.klauszayin.com/ ) Os aconsejamos la lectura de su libro Klaüs Zayin y las siete formas del amor que se puede descargar gratuitamente desde su web.

BREVIARIO DE MITOLOGÍA CLÁSICA

... no hubo lágrimas suficientes para consolar el dolor de Orfeo y una noche, de las muchas que pasó en vela llorando a su amada, decidió que si hacía falta descendería él mismo a los infiernos de Hades para reclamar a Eurídice.

¡Hola! Acabo de enterarme de que habíais convocado un concurso de reseñas literarias y he decidido colaborar con vosotros: voy a escribiros sobre un libro que he comprado ya en dos ocasiones y que es uno de esos que agradezco leer en cualquier ocasión. Personalmente me encanta.

Breviario de mitología clasica es un compendio de los cuentos, ordenados según la cronología de la historia de sus personajes, que recoge la mayoría de los mitos con los que la antigua civilización griega daba explicación a aquellos sucesos que no alcanzaban a entender atribuyéndolos a los caprichos y desvaríos de los estereotipados dioses olímpicos.

La lectura se hace agradable puesto que se encuentra sintetizada, el texto utiliza (por buscar un símil accesible) la forma de El código Da vinci dividiendo la obra con un abundante número de capítulos de entre tres y siete páginas como máximo de duración, lo cual agiliza el contenido y refresca nuestro interés a cada momento.

La obra comienza relatando la particular versión griega acerca de la creación del universo, de donde surgieron los titanes, los dioses y finalmente los seres humanos y la vida en la tierra. Después se centra en describirnos el Olimpo y los dimes y diretes que se traían los dioses: que si Zeus le ponía los cuernos a Hera con todo bicho viviente; que si las hijas de Poseidón eran nosequé; que si Apolo tenía celos de su hermana Artemisa y no se sabía nunca si prefería la carne o el pescado... en definitivas cuentas se trata de una colección de cotilleos por doquier, algunos divertidos, otros más macabros, pero ante todo amenos e interesantes puesto que siempre tratan de ofrecernos una moraleja con cada uno de ellos.

Lo siguiente que nos relata el libro es la historia del país, de nuevo desde la fantasía, contándonos historias de los heroes espartanos y atenienses como Herácles, Odiseo, Teseo y tantos otros. De todas ellas hemos oído hablar en alguna ocasión puesto que forman parte de los cimientos de nuestra cultura: El caballo de Troya; las pruebas de Hércules; el laberinto del minotauro... Después encontramos relatos que nos hablan también sobre el origen del amor, la belleza, la música... imagino que queda claro cuánto me gusta leerlo una y otra vez. A destacar, entre mis favoritos, el mito de Orfeo y Euridice que es indiscutiblemente una de las azañas más bellas de la literatura.

En cuanto a la publicación sólo hay que ver lo mucho que destaca en los estantes de las tiendas. La editorial Edhasa elabora una magnífica edición para todas sus novelas, el capricho de cualquier escritor que con toda seguridad desearía ver sus obras encuadernadas tal como ellos lo hacen. En definitivas cuentas, una lectura que lejos de ser imprescindible es enriquecedora a la par que entretenida. La recomiendo encarecidamente.

K.M. Koffer www.klauszayin.com

Vendaval

2009-06-19T17:47:00.007+02:00

Muchas veces se ha dicho que cuanto más pequeño es un país, más corrupción existe en él...

Vendaval de Alberto Vázquez-Figueroa (como curiosidad diré que es el escritor más leído entre los presos españoles y que fue alumno de Jacques Cousteau) nos muestra el descenso a los infiernos de un dominicano, Dario Pocaterra, un joven de buena familia que lo único que quiere es ganarse la vida como pintor, pero que acabara por convertirse en un terrible criminal movido por motivos que no acaba uno de entender...

En los años sesenta la República Dominicana se encuentra inmersa en una cruda guerra civil (que el propio autor del libro cubrió como reportero de guerra) donde seremos testigos impotentes de los crímenes y las barbaridades que realizan los dos bandos.

Al final, Darío tendrá que enfrentarse contra su conciencia y contra su propia madre, que esta dispuesta a matarlo ella misma...

Por: De Oliveira.

¡Pobre Richard!

2009-06-11T11:16:00.006+02:00

Breve relato escrito por el americano Henry James (1843-1916), al que se considera padre de la novela psicológica moderna.

A través del joven protagonista Richard Maule, James cuenta una historia de amores imposibles donde realmente no te puedes fiar de nadie. Un "rectángulo" amoroso en el que la única dama (por cierto, desgraciadamente rica) tendrá que elegir entre tres hombres muy diferentes, cada uno de los cuales la amará por un motivo muy distinto.

En el postfacio del libro Bassols nos lo explica así:

"¿Quien será el verdadero rival de Richard? En este endemoniado "rectángulo" sentimental, los protagonistas irán ocupando -como si del juego de sillas se tratara- distintas posiciones a lo largo de la novela...".

Con una gran carga psicológica en los personajes, es una novela que va a gustar hasta el triste y sorprendente final.

Por: De Oliveira

W.H. Auden (1907-1973).

2009-05-25T18:36:00.014+02:00

No se si sus estudios en Oxford, o que naciera en Nueva York, tiene algún tipo de relevancia y si la tiene, no se si es necesario explayarse.

Lo importante es que cuando lees Stop all the clocks se te cae el mundo encima; el sufrimiento por la muerte de un ser querido se palpa. Todos sus poemas son música clara y, por ésto, hay que leerlos en su idioma original en primer lugar. Si lees una traducción al español es probable que no te guste puesto que deja de ser Auden y, entonces, ya no hay ritmo.

Por: Zeta Ibarzo.

Stop all the clocks, cut off the telephone,

prevent the dog from barking with a juicy bone,

silence the pianos and with muffled drum

bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead

scribbling on the sky the message He Is Dead,

put crepe bows round the white necks of the public doves,

let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,

my working week and my Sunday rest,

my noon, my midnight, my talk, my song;

I thought that love would last for ever: I was wrong.

The stars are not wanted now: put out every one;

pack up the moon and dismantle the sun;

pour away the ocean and sweep up the wood,

for nothing now can ever come to any good.

La inquilina de Wildfell Hall

2009-05-25T16:07:00.014+02:00

La menos conocida de las hermanas Brontë publicó en 1848 esta novela que supuso todo un escándalo en la época, ya que hablaba claramente sobre el alcoholismo y el maltrato a la mujer.

Dos personajes nos cuentan la historia de la dama de Wildfell Hall, retratando la misma atmósfera asfixiante en la que vivía la mujer de la época, en la que una joven viuda se traslada con su hijo a una pequeña comarca donde no deja de ser objeto de especulaciones por parte de sus vecinos, debido a su carácter reservado. Un joven de la zona, perdidamente enamorado de ella, podrá acceder a su diario, donde la joven relata su angustiosa vida y los motivos que la llevaron a dejar su vida atrás.

Recuerda a la obra de sus hermanas pero no renuncia a un estilo propio mas sencillo y adelantado a su tiempo.

Un libro que mantendrá al lector en vilo hasta el final...

Por: De Oliveira.

La fuente del unicornio, Theodore Sturgeon

2009-05-20T17:52:00.004+02:00

Theodore Sturgeon (1918-1985) es el autor de este libro que contiene 13 relatos de temática muy diferente. El más conocido y premiado es Las manos de Bianca y con razón: el amor y una retorcida obsesión se mezclan, de forma desconocida, dejándote en shock. Sin embargo, lo que más me sorprendió al leerlo, fue la capacidad de este maravilloso escritor para cambiar de temática, estructura y lenguaje sin problema aparente; como si tuviera diversas personalidades y a todas ellas les encantara contarnos historias íntimas e increíbles.

Francamente, lo único que me queda decir es que es uno de esos libros que si no te marcan, solamente puede ser porque aún no lo has leído.

Por: Zeta Ibarzo.

Tripas, de Chuck Palahniuk (transcrito del libro de Fantasmas)

2009-05-07T17:28:00.010+02:00

En una gira en 2003, Chuck Palahniuk (autor del relato) para promocionar un libro, leyó este relato a sus oyentes, lo cual provocó una serie de desmayos. Aunque claro, esto podría ser una simple estrategia publicitaria. No obstante, lo que garantizo es que es absolutamente perturbador y una muestra clara del estilo de este grandioso autor.

No apto para estómagos sensibles.

TRIPAS

Coge aire.
Coge todo el aire que puedas.
Este relato tendría que durar tanto tiempo como puedas mantener la respiración, y luego un poquito más. Así que escucha todo lo deprisa que puedas.
Un amigo mío tenía trece años cuando oyó hablar del pegging. Que es como se llama cuando a un tío lo follan por el culo con un consolador. Estimulas la próstata lo bastante fuerte y se rumorea que puedes tener orgasmos explosivos sin manos. A aquella edad, mi amigo era un pequeño maníaco sexual. Siempre andaba loco detrás de la forma más excitante de correrse. Así que fue a comprarse una zanahoria y un bote de vaselina. Para llevar a cabo un pequeño experimento privado. Luego se imaginó la impresión que iban a causar en la caja del supermercado la zanahoria solitaria y la vaselina, rodando por la cinta transportadora hasta la cajera de la sección de comestibles. Con todos los compradores haciendo cola y mirando. Con todo el mundo viendo la gran velada que estaba planeando.
Así que mi amigo compró leche y huevos y azúcar y una zanahoria, todos los ingredientes para una tarta de zanahoria. Y vaselina. Como si fuera a casa a meterse una tarta de zanahoria por el culo.
Ya en casa se dedicó a tallar la zanahoria hasta convertirla en un instrumento romo. La untó de grasa e hizo bajar su culo sobre ella. Y luego… nada. Nada de orgasmo. No pasó nada salvo que le dolió.
Y luego la madre de aquel chaval le gritó que fuera a cenar. Le dijo que bajara ya mismo.
Así que él se saco la zanahoria y la metió toda mugrienta y resbaladiza entre la ropa sucia que tenía debajo de la cama.
Después de la cena fue a buscar la zanahoria y se encontró que ya no estaba. Resulta que mientras estaba cenando su madre se había llevado toda su ropa sucia para lavarla. Era imposible que su madre no encontrara la zanahoria, cuidadosamente esculpida con el cuchillo de mondar de cocina, toda pringada de lubricante y apestosa.
Aquel amigo mío se paso meses bajo una nube negra esperando a que sus padres se encararan con él. Pero nunca lo hicieron. Nunca. Incluso ahora que es adulto, aquella zanahoria invisible sigue suspendida sobre todas las cenas de navidad y todas las fiestas de cumpleaños. Cada vez que va a cazar huevos de Pascua con sus hijos, con los nietos de sus padres, aquella zanahoria fantasma flota sobre todos ellos.

Aquella cosa demasiado horrible para ponerle un nombre.

Los franceses tienen una expresión: “Espíritu de la escalera”. En francés: Esprit d´escalier. Se refiere a ese momento en que uno encuentra la respuesta pero ya es demasiado tarde. Digamos que estás en una fiesta y alguien te insulta. Tienes que decir algo. Así que bajo la presión y con todo el mundo mirando, dices algo cutre. Pero en cuanto te marchas de la fiesta…
Mientras empiezas a bajar la escalera… magia. Se te ocurre exactamente lo que tendrías que haber dicho. La perfecta réplica despectiva que hubiera desarmado al otro.
Ese es el Espíritu de la Escalera.
El problema es que ni siquiera los franceses tienen una expresión para denominar las estupideces que dices bajo presión. Esas cosas estúpidas y desesperadas que son realmente las que piensas o haces.
Algunos actos son demasiado bajos hasta para tener nombre. Demasiado bajos para hablar de ellos.

Mirando hacia atrás, los expertos en psicología infantil y los psicólogos escolares dicen ahora que la oleada más reciente de suicidios adolescentes fueron en su mayoría chavales que intentaban asfixiarse mientras se la cascaban. Sus padres los encontraban con una toalla enrollada en torno al cuello, la toalla atada a la barra del armario de su habitación y el chaval muerto. Y esperma muerto por todas partes. Por supuesto, los padres arreglaban la escena. Le ponían pantalones al chaval. Hacían que todo tuviera… mejor aspecto. O por lo menos, que pareciera deliberado. Un triste suicidio adolescente normal y corriente.
Otro amigo mío, un compañero de la escuela, tenía un hermano mayor en la marina que una vez le dijo que los tíos de Oriente Medio se la cascaban de forma distinta a como lo hacemos aquí. Aquel hermano estaba destinado en un país desértico donde en los mercados públicos se vendían unas cosas que parecían abrecartas elegantes. Cada una de aquellas elegantes herramientas era una varilla fina de metal pulido o de plata, tal vez tan larga como la mano de uno, con un remate en un extremo, ya fuera una bola de metal o bien uno de esos elegantes mangos labrados que tienen las espadas. Aquel hermano que estaba en la marina decía que los árabes se la ponían dura y luego se introducían aquella varilla de metal dentro y a lo largo de toda su polla tiesa. Se la cascaban con la varilla dentro y aquello hacía que correrse fuera mucho mejor. Más intenso.
Y es que aquel hermano mayor se dedicaba a viajar por el mundo y a enviar expresiones en
francés. Expresiones en ruso. Consejos útiles para cascársela.
Después de aquello, un día el hermano pequeño no apareció en la escuela. Por la noche me llamo para preguntarme si le podía recoger los deberes durante las dos semanas siguientes. Porque estaba en el hospital.
Tenía que compartir habitación con viejos a los que les estaban operando las tripas. Me dijo que todos tenían que compartir el televisor. Que lo único que tenía que le daba un poco de intimidad era una cortina. Que sus padres no lo iban a visitar. Me dijo por teléfono que ahora mismo sus padres eran capaces de matar a su hermano mayor, el que estaba en la marina.
El chaval me contó por teléfono que -el día antes- estaba un poco colocado. Despatarrado en la cama del dormitorio de su casa. Encendiendo una vela y hojeando unas revistas porno viejas, preparándose para pelársela. Justo después de oír la historia de su hermano mayor. La historia de cómo se la cascan los árabes. Así que se puso a buscar algo que le sirviera. Un bolígrafo era demasiado grande. Pero en un costado de la vela había un reguero fijo y liso de cera que podía funcionar. Usando la punta de un dedo, el chaval separó el largo reguero de cera de la vela. Lo alisó más con las palmas de las manos. Hasta dejarlo largo y liso y fino.
Colocado y salido, se lo metió dentro, más y más adentro en la rajita del pis de su polla tiesa. Y con un buen cacho de la cera todavía sobresaliendo de la punta, se puso manos a la obra.
Todavía hoy va diciendo que esos árabes no tienen un pelo de tontos. Que han reinventado por completo el cascársela. Tumbado de espaldas en su cama, las cosas empezaron a ir tan bien que el chaval se olvido totalmente de la cera. Le faltaba una sola sacudida para correrse cuando se dio cuenta de que la cera ya le sobresalía.
La fina varilla de cera se le había escurrido adentro. Adentro del todo. Tan adentro que ni siquiera notaba el bulto de la misma dentro del conducto urinario.
Desde el piso de abajo, su madre le gritó que bajara a cenar. Le dijo que bajara ya mismo. Este chaval de la cera y el chaval de la zanahoria eran personas distintas, pero todos venimos a vivir de la misma manera.
Después de la cena, al chaval le empezaron a doler las tripas. Como no era más que cera, supuso que se derretiría y que acabaría por mearla. Pero ahora le dolía la espalda. Los riñones. No se podía incorporar del todo.
Mientras el chaval me hablaba por teléfono desde el hospital, de fondo se oían campanilleos y gente gritando. Concursos televisivos.
Las radiografías mostraron la verdad, algo largo y delgado, doblado por la mitad dentro de su vejiga. Aquella V larga y fina que tenía dentro estaba aglutinando todos los minerales de su orina. Estaba creciendo y se estaba volviendo más áspera, recubriéndose de cristales de calcio, y se movía de un lado a otro, rasgando el blando revestimiento de su vejiga y bloqueando la salida de su orina. Tenía los riñones taponados. Lo poco que le salía de la polla era rojo de la sangre que llevaba.
Aquel chaval, delante de sus padres, de toda su familia, todos mirando la radiografía negra en presencia del médico y de las enfermeras, todos mirando la enorme V de cera de color blanco brillante que tenían frente a las narices, tuvo que decir la verdad.
Cómo se la cascaban los árabes. Lo que le había escrito su hermano desde la marina.
Por teléfono, llegado aquel punto, se echó a llorar.
Le pagaron la operación de la vejiga con sus ahorros para la universidad. Una sola equivocación estúpida y ahora nunca llegaría a ser abogado.

Meterte cosas dentro. Meterte dentro de cosas. Ya fuera meterte una vela en la polla o meter el cuello en un nudo, sabíamos que iba a traer problemas.
Lo que me trajo problemas a mí es algo que yo llamaba Pescar Perlas. En otras palabras, cascármela debajo del agua, sentado en el fondo de la parte más profunda de la piscina de mis padres. Tragaba aire y pataleaba hasta el fondo y me quitaba el bañador. Y allí me quedaba sentado durante dos, tres o cuatro minutos.
Solamente de hacerme pajas, yo tenía una capacidad pulmonar enorme. Si estaba solo en casa, me pasaba la tarde haciendo aquello. Después de escupir mi chorro, mi esperma, se quedaba suspendido en el agua en forma de pegotes grandes, gordos y lechosos.
Y al final de todo, me sumergía una vez más para recogerlo todo. Para recogerlo y luego limpiarme la mano con una toalla. Es por eso que se llamaba pescar perlas. Aun con el cloro, tenía que preocuparme de mi hermana. O, Dios bendito, de mi madre.
Aquel era mi miedo más grande en el mundo: pensar que mi hermana virgen adolescente pudiera empezar a ponerse gorda y luego dar a luz a un niño retrasado mental con dos cabezas. Y que las dos cabezas serían igualitas a mí. A mí, el padre. Y el tío.
Al final, la que te cae encima nunca es la que temías.
La mejor parte de Pescar Perlas era la entrada del aire del filtro de la piscina y de la bomba de circulación. La mejor parte era desnudarse y sentarse encima de ella.
Como dirían los franceses: ¿a quién no le gusta que le succionen el culo?.
Con todo, uno puede ser un chaval que se la está cascando y al cabo de un momento ya nunca podrá ser abogado.
Yo bajaba a sentarme al fondo de la piscina y el cielo era un cielo surcado de olas y de color azul claro, visto a través de los dos metros y medio de agua que me cubrían la cabeza. El mundo estaba en silencio salvo por el latido de la sangre en mis oídos. Llevaba el bañador a rayas amarillas anudado alrededor del cuello para tenerlo a mano, solamente en caso de que apareciera un amigo, un vecino o alguien para preguntar por qué me había saltado el entrenamiento de futbol americano. La succión continua de la entrada del aire de la piscina me iba lamiendo y yo frotaba mi escuálido culo blanco sobre aquella sensación.
En aquel momento yo tenía el suficiente aire y la polla en la mano. Mis padres se habían ido al trabajo y mi hermana tenía ballet. Se suponía que nadie tenía que venir a casa durante horas.
Mi mano me llevó al borde mismo de correrme y luego me detuve. Subí a coger aire otra vez. Me sumergí y me volví a sentar en el fondo.
Y seguí haciendo aquello una y otra vez.
Aquella debía de ser la razón de que las chicas quisieran sentarse en tu cara. La succión era como pegar una cagada que nunca terminaba. Con la polla dura y algo comiéndome el culo, yo no necesitaba aire. Con la sangre latiéndome en los oídos, me quedaba allí abajo hasta que me empezaban a revolotear estrellitas luminosas frente a los ojos. Con las piernas extendidas y la parte de atrás de las rodillas llenas de arañazos causados por el cemento del fondo. Los dedos de los pies se me estaban poniendo azules y tenía los dedos de las manos y pies arrugados de pasar tanto tiempo debajo del agua.
Y entonces dejé que pasara. Que empezaran a brotar los enormes pegotes blancos. Las perlas.
Fue entonces cuando necesité tomar aire. Pero cuando intenté patalear contra el fondo, me encontré con que no podía. No podía poner los pies debajo de mí. Tenía el culo atascado.
Los enfermeros de los servicios de urgencias cuentan que cada año hay unas ciento cincuenta personas que se quedan atascadas así, succionadas por una bomba de circulación. Se te engancha el pelo largo, o bien el culo, y te ahogas seguro. Todos los años se ahogan así montones de personas. La mayoría en florida.
La gente simplemente no habla de ello. Ni siquiera los franceses hablan de TODO.
Levantando una rodilla, y metiendo un pie a presión debajo de mí, yo había conseguido ponerme medio de pie cuando noté el tirón en el culo. Pasé el otro pie por debajo de mí y me impulsé con el pie contra el fondo. Ya estaba pataleando libre, sin tocar el cemento pero sin llegar tampoco al aire.
Todavía pataleando en el agua, agitando los dos brazos, note que estaba tal vez a medio camino de la superficie pero que no podía subir más. Los latidos que oía dentro de mi cabeza eran cada vez más rápidos y más fuertes.
Mientras los chispazos de luz pasaban una y otra vez por delante de mis ojos, me giré y miré atrás… pero lo que vi no tenía sentido. Una soga gruesa, una especie de serpiente, de color blanco azulado y llena de venas trenzadas, había salido de la piscina y me estaba agarrando el culo. Algunas de sus venas estaban soltando sangre, una sangre roja que parecía negra debajo del agua y que se alejaba flotando de los pequeños desgarrones en la pálida piel de la serpiente. El rastro de sangre iba desapareciendo en el agua, y dentro de la fina piel blanca azulada de la serpiente se veían bultos de comida a medio digerir.
Aquella era la única explicación posible. Un horrible monstruo marino, una serpiente de mar, algo que nunca había visto la luz del día, había permanecido escondido en el fondo oscuro del desagüe de la piscina, esperando para comerme.
Así pues… le di una patada, a aquel montón de piel y venas resbaladizo, con textura de goma y lleno de nudos, y más de aquello pareció salir del desagüe de la piscina. Ahora ya era tal vez tan largo como mi pierna, pero me seguía agarrando el agujero del culo con todas sus fuerzas. Le di otra patada y me acerqué unos centímetros más a dar una bocanada de aire. Aunque todavía sentía que la serpiente me tiraba del culo, me situé unos centímetros más cerca de mi escapatoria.
Apelotonados dentro de la serpiente, se veían restos de maíz y cacahuetes. Se veía una pelota de color naranja brillante. Era uno de aquellos complejos de vitaminas en forma de pastillas para caballos que mi padre me hacía tomar para ayudarme a ganar peso. Para que me dieran una beca para jugadores de fútbol americano. Con hierro extra y ácidos grasos omega-3.
Fue ver las vitaminas lo que me salvo la vida.
No era una serpiente. Era mi intestino grueso, el colon que se me había salido. Lo que los médicos llaman un <>. Eran mis tripas succionadas por el desagüe.
Los enfermeros cuentan que la bomba de una piscina absorbe trescientos litros de agua por minuto. Lo que significa una presión de casi doscientos kilos. El problema es que por dentro lo tenemos todo interconectado. El culo no es más que el otro extremo de la boca. Si yo no me agarraba las tripas, la bomba seguiría succionando –sacándome las entrañas- hasta cogerme la lengua. Imaginad pegar una cagada de doscientos kilos y veréis que es algo que puede daros la vuelta de dentro a fuera.
Lo que sí puedo deciros es que las tripas no sienten mucho dolor. No de la misma forma en que la piel siente dolor. A la materia que estas digiriendo los médicos la llaman materia fecal. Más arriba es el quimo, grumos de una porquería semilíquida y tachonada de maíz, de mierda y esperma y cacahuetes. Hasta con las tripas colgándome del culo, y yo agarrando lo que quedaba, mi primer impulso fue ponerme el bañador.
No fuera que mis padres me vieran la polla.
Sin dejar de agarrar bien fuerte lo que me salía del culo, con la otra mano cogí el bañador a rayas amarillas y me lo solté del cuello. Aun así, ponérmelo resulto imposible.
Si quieres saber que tacto tiene un intestino, cómprate un paquete de esos condones hechos de membrana intestinal de cordero. Saca uno y desenróllalo. Llénalo de mantequilla de cacahuete. Úntalo de vaselina y sostenlo bajo el agua. Luego intenta rasgarlo. Intenta romperlo por la mitad. Es demasiado resistente y gomoso. Es tan viscoso que se te escapa de las manos.
Esos condones de membrana de cordero no son más que intestinos.
Ahora entendéis con que me las estaba viendo.
Como lo soltara un segundo, me quedaba sin tripas.
Si nadaba hasta la superficie para coger aire, me quedaría sin tripas.
Y si no nadaba, me ahogaría.
Podía elegir entre morirme en ese instante o morirme al cabo de un minuto.
Lo que mis padres encontrarían al volver del trabajo sería un enorme feto desnudo y encogido sobre sí mismo. Flotando en el agua turbia de la piscina de su jardín. Amarrado al fondo por una gruesa soga de venas y tripas retorcidas. Lo contrario de un chaval que se ha ahorcado accidentalmente mientras se la cascaba. El mismo bebé que habían traído a casa trece años atrás. El chaval que ellos confiaban que consiguiera una beca gracias al fútbol americano y se sacara un máster. Que los tenía que cuidar cuando fueran ancianos. ahí estaban todas sus esperanzas y sus sueños. Aquel chaval que flotaba desnudo y muerto. Rodeado de enormes perlas lechosas de esperma desperdiciado.
O bien eso o mis padres me encontrarían envuelto en una toalla ensangrentada, desplomado a medio camino entre la piscina y el teléfono de la cocina, con un cacho partido y maltrecho de mis tripas todavía colgando de la pernera de mi bañador a rayas amarillas.
El tipo de cosas de las que ni los franceses quieren hablar.
Aquel hermano mayor que estaba en la marina nos enseñó otra buena expresión. Una expresión rusa. Igual que nosotros decimos en ingles: <>, los rusos dicen: <>.
mnye etoh nadoh kahk zoobe v zadnetze.
¿Sabes esas historias que se cuentan sobre animales atrapados en una trampa que se arrancan su propia pata a dentelladas? Pues bueno, cualquier coyote te dirá que un par de mordiscos son preferibles a estar muerto.
Joder…aunque no seas ruso, algún día esos dientes te pueden hacer falta.
Porque si no los tienes, lo que has de hacer es lo siguiente: has de forcejear hasta darte la vuelta. Te pasas un codo por detrás de la rodilla y te levantas esa pierna hasta la cara. Luego te pones a darte dentelladas en el culo. En cuanto se te acaba el aire, eres capaz de morder cualquier cosa con tal de volver a respirar.
No es algo que quieras contarle a una chica en vuestra primera cita. No si esperas un beso al final de la velada.
Si te contara como sabía, nunca volverías a tomar calamares.
Es difícil saber qué asqueó más a mis padres: cómo me había metido en aquel lío o como me había salvado. Después de salir del hospital, mi madre me dijo: <>. Y aprendió a hacer huevos escalfados.
Todo el mundo estaba muerto de asco o de lástima por mi…
Me hacía tanta falta como tener dientes en el culo.
Últimamente la gente siempre me dice que estoy demasiado flaco. Cuando nos invitan a cenar la gente se queda callada y se cabrea porque no me como el estofado que me han preparado. El estofado me mata. También el jamón al horno. Todo lo que se pasa más de un par de horas en mis tripas sale exactamente igual. Si he comido judías blancas o atún en pedacitos, cuando me levanto del retrete los veo ahí exactamente iguales.
Después de sufrir una resección intestinal radical, la carne no se digiere muy bien. La mayoría de la gente tiene un metro sesenta de intestino grueso. Yo soy afortunado de tener veinte centímetros. Así que nunca conseguí una beca para jugadores de fútbol americano. Y nunca me saqué el máster. Mis amigos, el chaval de la cera y el chaval de la zanahoria, crecieron y se hicieron grandes, pero yo nunca he pesado un kilo más del que pesaba aquel día a mis trece años.
Otro grave problema fue que mis padres habían pagado un montón de dinero por aquella piscina. Al final, mi padre simplemente dijo al tipo de la piscina que había sido un perro. Que el perro de la familia se había caído dentro y se había ahogado. Y que el cadáver había sido succionado por la bomba. Incluso cuando el tipo de la piscina rompió el armazón del filtro para abrirlo y saco un tubo como de goma, una madeja acuosa de intestino con una pastilla enorme de vitaminas dentro, incluso entonces, mi padre se limitó a decir:
-Ese perro de las narices estaba chiflado.
Incluso desde la ventana de mi dormitorio en el piso de arriba, se oía decir a mi viejo:
-A ese perro es que no lo podíamos dejar sólo ni un segundo…
Entonces a mi hermana no le vino la regla.
Ni siquiera después de que cambiaran el agua de la piscina, ni siquiera después de que vendieran la casa y nos mudáramos a otro estado, ni después del aborto de mi hermana, ni siquiera entonces mis padres volvieron nunca a mencionar aquello.

Nunca.

Esa es la zanahoria invisible de mi familia.
Ahora ya puedes respirar hondo otra vez.
Porque yo todavía no he podido.

Subido por: Quimérico Inquilino.

Única versión en la red en castellano (podeís encontrarlo en latino). Transcrito de la edición del libro de Fantasmas (también de Palahniuk). En relación al comentario del usuario Gizmael en el foro de Dementes. Imagen: Cuadro de León Spilliaert, Vértigo.

La ciencia antigua y el misterio de la Luna

2009-04-30T20:36:00.006+02:00

¿Sabíais que de no existir la Luna, la vida en la Tierra, tal y como la conocemos, habría sido imposible?

Las teorías expuestas hasta ahora sobre cómo se formó la Luna son incompletas. Aunque la teoría del "gran impacto"(y "gran impacto II") predomina, tiene fallos.

Este es, con diferencia, un libro que hay que leer con la mente muy abierta; eso sí, si eres capaz de empezar, te engancha hasta el final. Los datos sobre los que se sostiene son verídicos y sus conclusiones, lógicas y científicamente actuales. ¿Por qué es filosófico? Se basa en hechos y los encadena a través de la lógica; todas las preguntas que te surgen mientras lo lees son respondidas satisfactoriamente sin estancarse ni escatimar hojas en la explicación.

Su lectura es sencilla y, a pesar de que al final no te convenza la teoría que exponen Christopher Knight y Alan Butler, es un libro muy didáctico y útil.

Nota: Si eres un/a esceptic@ dale una oportunidad ya que, como poco, avivará tu imaginación y ampliará tus conocimientos. Eso sí, ni se te ocurra desecharlo antes del final porque las conclusiones más "realistas" se encuentran ahí...

Por: Zeta Ibarzo.

Morfología del cuento, Vladimir Propp

2009-04-27T19:28:00.004+02:00

Vladimir Propp es el pionero en este campo haciendo una labor de investigación y sintetización de los cuentos folklóricos para demostrar la similitud de sus tipologías/estructuras. Su primera publicación (1928) es posterior a la de El mito del nacimiento del heroe (1909) de O. Rank y, aunque se complementan por la similitud de sus temas, sus estudios difieren en cuanto al tratamiento y la dificultad siendo esquemático el primero y más psicológico el segundo.

Para aquellos poco familiarizados con la lingüística o con el género que se expone, quizás debieran empezar por un nivel más sencillo ya que este libro exige conocimientos previos al respecto. Sin embargo, si sois curiosos u os interesa mucho el tema os diré que, personalmente, creo que las partes más complicadas son Los atributos de los personajes y su significación (8 sección) y El cuento en su totalidad (9 sección) siendo bastante accesible el resto de la obra.

Aunque es un libro que hay que leer con paciencia y ganas, es sumamente útil y un clásico dentro de su tipología.

Por: Zeta Ibarzo.

El perfume

2009-04-27T16:19:00.008+02:00

La primera novela del alemán Patrick Süskind nos traslada al mundo de los olores donde Jean-Baptiste Grenouille es un joven creador de perfumes que percibe el mundo mediante el olor y que atemoriza a los demás ya que el carece de un olor propio.

Jean-Baptiste vive obsesionado con crear el perfume perfecto mediante un método poco ortodoxo; mata mujeres para captar su aroma.

En la Francia del siglo XVIII Jean-Baptiste Grenouille es descrito como "uno de los hombres mas geniales y abominables de su época".

Un libro que te transporta a una Francia muy oscura que envuelve en los olores que Süskind describe magistralmente.

Por: De Oliveira.

Orlando, Virginia Woolf

2009-04-26T18:03:00.012+02:00

La escritora Virginia Woolf y su marido publicaron con su editorial uno de los libros que más éxito dio a Virginia en vida: Orlando.

En la época Isabelina, Orlando es el perfecto aristócrata, predilecto de la reina Isabel, que representa todos los ideales burgueses que Virginia rechazó y ridiculizo en sus libros. Tras una historia de amor frustrada, Orlando huye a Turquía donde experimenta uno de los cambios más sorprendente, tanto físico como mental, que se encuentra en este libro...o en casi cualquier otro.

El libro habla sobre temas tabú de la época, como la transexualidad, la homosexualidad, la sexualidad o el papel de la mujer en la época con un estilo que aunque sea bastante claro y comprensible no deja de ser característico de la escritora.

Una sorprendente historia llena de imagenes poéticas que durará más de tres siglos.

Por: De Oliveira

El mito del nacimiento del heroe, Otto Rank

2009-04-26T16:16:00.004+02:00

¿De qué me sirve este libro?

Aunque no es imposible ser un buen escritor/a sin ser conocedor de todas las estructuras más utilizadas a lo largo de la literatura o de todas las técnicas y recursos, si que es importante tener, por lo menos, ciertos conocimientos para poder desarollar al máximo el talento.

Éste libro, a pesar de su brevedad, es muy informativo y accesible para cualquiera, especialmente si te gustan los mitos clásicos:

En su introducción, comenta las teorías psicológicas más respetadas sobre el por qué se repiten constantemente en la literatura los patrones del tipo: venganza del hijo pródigo que regresa para matar a su padre o abuelo por una maldición; el amor entre un mortal y un dios bien por violación o por suplantación; el simbolismo del agua, las cestas (Sargón, Moisés, Karna...) y otros tantos elementos de sorprendente e igual importancia.

Para apoyar éstas teorías, se incluyen multitud de relatos, algunos más conocidos que otros, como el de Edipo, Télefo, Ciro o Tristán, que son análizados y relacionados los unos con los otros de forma resumida y entretenida, terminando con una conclusión sobre todo lo anteriormente nombrado.

¿Por qué es este libro tan importante a la hora de escribir? Cuando escribes, tiendes a pensar que no tienes por qué ser metódico sino espontáneo, apasionado, que tienes que escribir sobre lo que sabes; y es así. Sin embargo, aprender a crear arquetipos; a transferir situaciones individuales a colectivas (sin perder la individualidad de tus emociones) es complicado.

Por ésto, al igual que Shakespeare y otros tantos, es indispensable ser conocedor de cómo han tratado los autores anteriores a ti los sentimientos más primitivos de la mente humana, especialmente aquellos ligados a la familia; y por ésto El mito del nacimiento del heroe, de Otto Rank, es necesario en tu lista de lectura.

Por: Zeta Ibarzo.

La Higuera

2009-04-03T16:39:00.008+02:00

¿Hasta dónde se puede llegar por defender tus ideas?

¿Se puede vivir con cientos de muertos en la conciencia?

Un niño de tan sólo diez años ve como una noche entran en su casa un grupo de falangistas y matan a su padre y a su hermano. A partir de ahí, uno de los asesinos comienza a obsesionarse con el niño, sabiendo que cuando este sea mayor le matará.

A pesar de tratar sobre un tema del que se ha escrito mucho, el escritor Ramiro Pinilla representa las "dos Españas" de una forma muy diferente, en la que una gran crisis de conciencia será la protagonista indiscutible de la novela, en la que abundarán reflexiones de todo tipo que acabarán con una decisión inesperada.

Con una guerra y una dictadura de fondo, nos enseña un pueblo sumido en el miedo pero curioso acerca del extraño ermitaño que vive obsesionado cuidando de una higuera.

Por: De Oliveira.

RAINER MARIA RILKE: VERSOS DE UN JOVEN POETA

2009-04-03T13:22:00.007+02:00

Tú, oscuridad, de la que yo procedo,

te amo más que la llama

que da frontera al mundo,

porque brilla tan sólo

para dentro de un círculo,

tras el cual no hay un ser que sepa de ella.

Pero la oscuridad lo tiene todo:

rostros y llamas, animales, yo,

tal como lo arrebata:

personas y potencias...

Y puede ser así: una enorme fuerza

se mueve junto a mí.

Creo en las noches.

Comentar una poesía, y más una poesía de este autor tan abstracto/oscuro, es simplemente inútil. ¿Cómo comentar algo tan personal? Sería como intentar criticar una sensación, un color o un sonido. Seguramente se puedan sacar cientos de hipótesis sobre qué es lo que quiso decir o qué le llevo a escribir tal o cual verso pero ¿realmente importa?.

Lo maravilloso de la poesía es que no necesita ser analizada ya que su significado varía, a veces incluso brutalmente, de una persona a otra. Por lo tanto sólo queda decir que personalmente, los poemas de Rilke me parecen la esencia de la poesía al carecer completamente de adornos innecesarios y pretensiones pero, puede que a ti te parezca todo lo contrario...¿Tú qué crees?.

Por: Zeta Ibarzo

Sputnik, mi amor

2009-04-01T16:42:00.006+02:00

El escritor japonés Haruki Murakami escribe sobre un extraño triángulo amoroso, lleno de amores frustrados e inalcanzables...

El narrador es un joven enamorado de una extraña muchacha (Sumire) cuyo único sueño es ser escritora hasta que conoce a una mujer casada de la cual se enamora perdidamente y que cambiará hasta su forma de vida. Tras un viaje lleno de sorprendentes revelaciones por todas las partes, las cosas cambian inesperadamente.

Son muy interesantes las conversaciones que mantienen el joven narrador y Sumire sobre literatura (se llega a divagar sobre qué se necesita para escribir una buena novela), música y la vida en general, que llevan al lector a reflexionar profundamente sobre todo lo que lee.

Es un libro que engancha, con un final casi imposible de imaginar...

Por: De Oliveira.

El Tunel

2009-03-31T17:35:00.005+02:00

Es una obra breve pero completa de Ernesto Sabato publicada por primera vez en 1948 (disponible en cualquier librería casi con seguridad y bastante barata).

En esta novela puedes encontrar algo que últimamente escasea: un personaje carismático que te envuelve desde el principio hasta el final de la historia. No voy a entrar en detalles, ya que en la red podéis encontrar multitud de trabajos relacionados, pero para que os hagáis una idea sólo os diré que Juan Pablo Castel (pintor, romántico empedernido, sociópata hasta la médula y gran filósofo, entre otras cosas...) es el centro del argumento junto a María, el desencadenante de la evolución de Juan ya que ambos compartirán sus más íntimos secretos llevando su relación hasta el límite.

Puede que el único defecto que se le puede encontrar a El Tunel sea la sequedad del lenguaje que bien podría discutirse si es un estilo deliberado o fruto de una carencia del escritor. En cualquier caso creo que el lector se sentirá terriblemente identificado con Castel y provocará cambios importantes en su forma de pensar, por lo que lo considero indispensable.

Por: Zeta Ibarzo

El Alien

2009-03-31T17:10:00.006+02:00

Segunda parte de la pareja de policías más carismática de toda la policía metropolitana de Londres. Esta vez, tratarán de encarcelar a otro asesino en serie salido de la cárcel apodado el Alien, lo que les llevará a viajar fuera de Londres, poniendo en jaque a la policía de Estados Unidos.

Fácil de leer e igual de entretenido que El gran arresto, no deja de hacernos reír con los métodos poco ortodoxos de los personajes y las situaciones más extravagantes, ridículas y divertidas (imprescindible conocer el episodio de la anciana y el joven exhibicionista) en los que encontraremos a viejos conocidos de la pareja de policías.

El autor, Ken Bruen, demuestra en este libro por qué es uno de los mejores escritores del género negro.

Por: De Oliveira.

¿Pueden suceder tales cosas?

2009-03-30T17:54:00.004+02:00

42 Relatos escritos por el norteamericano Ambrose Bierce (1842-1914?).

Sus cuentos son tétricos, hasta la muerte y, a excepción de alguna referencia histórica a la Guerra Civil Americana (en la que participó), son de lectura rápida. Del conjunto de historias que conforman esta obra es, supongo, inevitable que no todas sean igual de buenas; personalmente se me hicieron un poco pesadas las que están ambientadas en la guerra, pero en general la calidad es simplemente estupenda.

La estructura de cada relato es diferente, los saltos de tiempo y cambios de personajes pueden ser algo liosos al principio, exagerando un poco, pero precisamente éstas características, que recuerdan al montaje de una película, distinguen al autor de cualquier otro de su época.

La muerte de Halpin Frayser, Un diagnóstico de muerte y Al otro lado de la pared son algunos de los títulos que no te dejarán indiferente por su originalidad, haciendote sentir un pequeño escalofrío...¿Pueden suceder tales cosas?

Anécdota: La interrogación en la fecha de su muerte se debe a que, como ya ha ocurrido con otros autores de terror, Ambrose desapareció en México con sesenta años llevado por una crisis existencial.

Por: Zeta Ibarzo

La casa en el confín de la tierra, William Hope Hodgson

2009-03-30T17:51:00.007+02:00

William Hope Hodgson es el autor de esta novela de ficción que vió la luz por primera vez hace ya más de un siglo, y que sirvió de inspiración para algunos autores posteriores, más conocidos como Lovecraft (Historia del Necronomicón).

Podría decirse que el libro trata sobre dos hombres que encuentran un manuscrito en el que se desarolla una escalofriante historia de terror que lo tiene todo: la casa en la que suceden "cosas", (por supuestísimo situada en una zona inhóspita y deshabitada), un hombre atormentado que vive con su hermana y el típico perrito que no quieres que muera por nada del mundo...Sin embargo, lo que llama más la atención no es el argumento, que también es brillante, sino la reflexión en la que te sumerges cuando empiezas a leerlo. Para mí es uno de los pocos autores de la historia (y lo digo tranquilamente) que ha sabido transmitir la inquietud de espíritu ante la perspectiva de la muerte, que ha sabido narrar los sentimientos humanos con más certeza sabiendo dejar un poco de lado las largas descripciones de lugares, personas y demás. Lo que quiero decir es que sientes miedo al leer su historia;

miedo en sí mismo.

El lenguaje y las expresiones que utiliza son sencillas, compensando un poco, quizás, la complejidad de las ideas que expone (hay momentos en los que el protagonista viaja por mundos extraños, que suponen un gran reto, tanto para el lector como para Hodgson), por lo que acaba resultando más fácil de leer de lo que puede parecer a primera vista.

Eso sí, un aconsejo: ambiente nocturno y la mente muy abierta y despejada para seguir bien el hilo.

Por: Zeta Ibarzo

El Gran Arresto

2009-03-30T17:35:00.004+02:00

Empecemos por el principio... El gran arresto del escritor irlandés Ken Bruen es el primer título de la serie de novelas de R&B, protagonizadas por Roberts y Brant, una pareja de policías corruptos con un gran historial de amenazas, extorsión y brutalidad policial a sus espaldas que intentarán limpiarlo capturando al Árbitro, un asesino en serie.

Con un lenguaje sencillo y divertido, humor negro y hasta poético, nos retrata los barrios más castigados de Londres por la delincuencia y la corrupción policial.

Es una novela de lectura rápida, con episodios muy divertidos y extravagantes, recomendada para los amantes de la novela policíaca.

Por: De Oliveira.